Psicodelia Alcoólica

Amorfo

2009-05-29T03:25:00.006-03:00

Amorfo - estrofe do caos -

Hoje sou mas amanhã desconfio que não serei mais
Saltando de corpo em corpo, cavaleiro da carne
Um homem líquido feito só do pó e de cerne
Navegando no mar do oblívio sem cais

Ao som do trítono ou Canção de Anubis

2009-04-26T23:39:00.002-03:00

Ao som do trítono ou Canção de Anubis

Café, para o possesso ter em suas meditações das mais oníricas a interrupção vil da vida,
recheando seu paletó escuro e atacando seus olhos como mal antigo.

Água do Nilo, quando vem o cão negro o tragar de frio e desconforto, no encalço de suas andanças mais terrificantes.

Deixou curtir seu ódio e libido nos piores dias de sua vida
Para em espasmos esquisitos enfrentar, no eleito o pior dia, o rio, e na pior noite...

Mijo, sangue, ácido, álcool:
Limpo o golpe sujo com todos esses líquidos mas a lágrima verte e meu rosto permanece seco – para a minha desgraça, pois gosto muito de sal.

Diego Guerra

Teoria das Supercordas

2009-04-12T02:20:00.002-03:00

Teoria das Supercordas
- Fragilidade.-

Um passo claudicante aquém da lei
No Domínio das ídeias onde sou rei
Surge um acachapante conflíto
Tormenta mental que faz aflito

Versos tontos, escritos na parede mais externa do universo;
Que é opaca e transparente, partícula e onda resguardando o são do insano que reside no abismo do nada; ouço uma orquestra de cordas ressoar uma dissonância, violinos e harpas em luta, Sons canibais a engolirem uns aos outros.

Supercordas.
Vibram e vibram

J.

Eu e os meus exércitos

2009-03-22T01:21:00.002-03:00

Eu e os meus exércitos - Dudinka, Omã e Vladivostok-

Os dados rolam sobre a mesa, vermelhos.
O barulho de impacto dos dados se metamorfoseia, em sons de disparos, em gritos de morte, no roçar das mãos luxuriosas de um soldado enlouquecido em busca de uma vítima.
Faço o movimento, sou o senhor da Ásia.
A Europa me espera, de braços abertos; quero marchar sobre Paris, quero pisar sobre cada pedra em Kurfurstendamm. Os amarelos tentam impedir meu avanço, mas eu não envergo essa farda de General à toa; os dados se chocam, casas vão pelos ares, famílias desterradas.
Moscou, Polônia, Iugoslávia, Suécia. Os balcãs e os nórdicos caem frente a máquina de dominação que cresce feliz sob a minha égide, as medalhas me condecoram sozinhas.

Na guerra, eu sou a verdade e a vida, minhas pecinhas voltam para a caixa, para o túmulo.
Minha sede é infinita, roendo e roendo; Os ictéricos refugiam-se na terra do Meio, não posso perdoa-los, já que me negam as jóias da Rainha.
Doce Europa, que é agora minha velha e condescendente prostituta.

África, Oceania, América, todas se dobram frente a chuva de fogo com que as presenteio.
Os dados rolam, sou o favorito da fortuna. Não há sob este céu, algo que seja capaz de me parar.
Sob minha palma enrugada está a esfera azul.
Agora eu me torno a Morte, a destruidora de Mundos.
O Jogo acaba, e a vida começa.

Cavaleiro Andante

2009-03-11T06:16:00.002-03:00

Cavaleiro Andante ou Metáforas com gosto de material reciclado.

Sou uma bizarra espécie de cavaleiro andante, como tantos outros Quixotes que vagam por aí.
Não tenho Dulcinéia, nem Sancho; não tenho nem Espanha, nem México nem Camelot; tenho um Rio de Janeiro sujo e remelento às quinze pras sete da manhã. A minha armadura não é a prova de balas, assim como o coração que se esconde no peito.

Não sou herói nem anti-herói, no máximo uma pantomima atormentada de protagonista, sou habitué dos clichês, ah ! como sou. Meus dragões não são moinhos de vento, são imponentes ( ou empolados ) dragões do mais puro e tridestilado clichê, cujas baforadas de deuses ex machina mal colocados permeiam minhas histórias.

Ando, porque não tenho carro.
Ando, porque sou pobre.
Ando, porque a minha misantropia muito bem disfarçada me afasta dos ônibus.

No mirante da Niemayer, a cidade abre as pernas, uma puta barata e amada por um cavaleiro viajante; sou uno com a turba, com a miséria, com a riqueza, com a merda, com a cocaína.

Acordo num recanto católico, é hora de ir para a escola.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

Vôo Livre

2009-02-26T12:24:00.001-03:00

Vôo Livre

Introdução

Já não há a marcha, cambaleio...
Não me uso deste idioma, suspiro!
Sou o doutor, a doença, o paciente
e o prisioneiro,
Eis o novo mundo a que aspiro!
Tenho os olhos num repente como o tiro,
Sou o juiz, a culpa, o inocente,
Sou a verdade, a perna curta, o veredicto!

Vôo Livre

Ele sentiu vontade de pôr uma pipa no alto
E o imenso dividiu-se noutra linha do horizonte,
A forma que o astro assumia desenhava o que se esconde,
O papagaio inflamado resplandecia riso e salto!

E quem coser nos céus com esta linha brava,
Arriscando-se em arrebatar-se no que gravita e é trivial...
E se a tensão que a afina como harpa celestial desata,
A cor da pipa desbota e depois então apaga...

...Mas se aventura e decola o menino aterrissado...

E qual uma sinapse o vento camba rigoroso,
Em resposta manobra lépido o menino piloto!
É o pincel no céu intranqüilo em seu repouso,
É a travessia intangível que se empina até o pouso...

Pecha

I

Nasci na iniqüidade, na ironia e arruaça! O mátrio azul dos céus me veste, não me governa, mas me mata! Nos meus olhos retorcidos dá-se o indício do pecado, somos todos dele filhos e ao sacrilégio condenados. Nada nesse mundo foi de minha propriedade, até o meu ódio conservado, num estribilho de paixão e em carícias, foi furtado; sem restar o vinho e o pão.

II

Estas terras me trouxeram o céu pra perto,
Avivaram-me o langor da meia-noite.
Vi-me através do clarão – Estava certo!
Serei julgado e enforcado ao meio-dia.

E caio em síncopes cada dia mais fatais
De uma eficácia que corrói a carne fraca;
Vi-me através do festim dos imortais,
Tais como eu (com a carne bem mais forte).

Vesti a crina de uma besta absolvida
Que em vôo livre dançara no sangue alheio!
Foi todo o tempo o desperdício da minha vida...
Não fui a besta de ninguém, mas a minha própria!

Em assombros uivam vestidos de suas gangues
Meus inimigos, amigos – São os mesmos.
Eu sou o terrível que seguiu a lua minguante,
Hoje me seguem os chacais de outra espécie!

Oh, a diaba que ri e salga num sinal
De um sorriso que quer tudo menos rir!
Ela se estupra na candura de seu sal
Que engorda as lágrimas prestes a correr.

Diego Guerra

Metrô

2009-02-14T09:03:00.003-02:00

Metrô

Subi esbaforido, o rosto suado da corrida.
Seis e vinte da manhã no Rio de Janeiro, os trilhos e o subúrbio passam por baixo dos meus pés, me perco na visão da cidade levantando para mais um dia, a alienação comum de quem ainda tem sono.

Alguém esbarra em mim interrompendo meu transe, muitos rostos se viram para olhar quando solto um muxoxo involuntário, então vejo uma face conhecida na massa, que ao perceber o meu olhar se esconde. Lembro da pele branca, das maças do rosto acentuadas, os olhos bem delineados pela maquiagem, o batom coral, mas o cabelo está diferente mais curto mais belo. Seu nome vem rápido, uma concatenação de cinco letras, pequenina, delicada.

A enxurrada de memória é sinestésica, todo toque e som voltam, sensações fantasmas em um estado de quase sonho. Quando dou-me por conta, as pessoas já estão saíndo, trocando para a outra linha, ela sai escondendo-se atrás de uma muralha de gente.
Uma determinação talvez vingativa me leva a ir atrás dela, desvencilhando-me de toda aquela gente que sobe em desespero. Toco-lhe o ombro, ela se vira, e antes de verificar qualquer reação meu corpo age :

- Oi.

O olhar que me encara é gelado, esquadrinha a minha figura rápidamente, só posso conjecturar o que se passa na cabeça dela, eis que toda a minha esperança é atingida por um impacto forte. Ela vira-se de volta para a direção da subida, e dá alguns passos pra frente; fico ali congelado por essa reação, enquanto pessoas sem face tomam os lugares correspondentes a distância entre eu e ela.

O Demônio Juvenil

2009-01-30T13:19:00.001-02:00

O Demônio Juvenil

1- O Delírio Febril em Vermelho e Verde

Covarde e indefesa... Dobra o olhar, mente insana!
Eis aí tua proeza? Carne qual repulsa fria?!
E no "cerébrio", engano, desconforto em pele humana...
O asco fragrante (olfato), ou o fato dito
em lábios redondos.

São os dias, de fato, enfastiados dos contos...
O comprimento das pernas cálidas e a face escondida
Atrás de um sorriso de cabeça pra baixo,
Atrás de palavras calejadas, sem vida.
Sorriam de cabeça pra baixo,
lábios hediondos!

Luziu, vaga-lume sintético, luzes de outra noite,
Fez-se a lembrança da pose de nós dois nós cegos
Que desanda em desejos e oscila um repouso terno;
Que aponta o ponteiro sempre devoto ao doze.

Tremo, rosno, fico quente, transpiro bravo!
Lânguido, caio no lamento e no sono que não sonha...
Fatigado, lamento o momento que estou acordado...
Tremo e rosno como animal de rabo e de peçonha.

2- A Cria Adoecida, A falha, A Música

O pulso vibra como na idade rasteira
E a melodia sem nome acredita nesse dia.
Os traços de nanquim impecáveis
Se desfazem em tudo que me habitaria
E se aglomeram no desfecho de um cadáver
Ou num silêncio em prol da sinfonia.

Os últimos nunca foram os primeiros,
Os astros nunca leram o azar e a sorte.
Viverá jovem o amor dos selos nas cartas
Até que caiam os cabelos com a tinta
e com o corte.

Diego Guerra

Sophia

2009-01-24T02:25:00.004-02:00

Sophia - poeira estelar -

- Sabia que os seus amigos acharam que eu era seu pai ?

- Fui eu que disse isso pra eles.

Aqueles olhos traquinas com a maquiagem borrada de choro, encarando-me sem desviar. Uma dor doce, quase um arrependimento.

- Você quer voltar pra casa?

- Já estou em casa.

Vestindo somente a lingerie preta, contrastante com a brancura do corpo. Admiro a beleza que roubei do berço de ouro, para prender ao orçamento de professor universitário.

- Café ?

- Bem forte, o melhor do mundo, o seu.

Sou um homem perdido, em meio as brumas vaporizadas de uma beleza jovem.

Juras/ Gole no gargalo

2009-01-23T22:26:00.004-02:00

Juras

...Venha ver os novos astros num céu de novo janeiro!
A saliva é uísque e hoje é um dia inteiro...
Minha pátria, minha comida, meu dinheiro...
E as juras serão cumpridas, as compridas serão primeiro...

Cada beira de cais me conta as mesmas lendas,
Como colo de avó nos conta pra boi dormir em fazenda,
O cais tem meus pés mergulhados na maré magenta;
Lembro dele embriagado nos braços de alguma ciumenta.

Entoarei, em bosques brumosos do passado passado,
Desafinados, libertos, potentes e abertos, brados.
Com os braços abertos veja de perto os novos astros
E as compridas juras do sorriso comprido nos lábios.

Nos acordes menores derramarei minhas lágrimas,
Com a garganta esmagada numa arfada de lástimas,
Com o dedo médio no palmo e o amor entre as páginas,
Com o par de olhos na frase da despedida apática...

Venha ver os novos astros num céu de novo janeiro!
Venha dobrar o corpo em passos de dança pioneiros!
Minha pátria, minha comida, meu dinheiro...
Rosa cada vez maior, mais rosa e com mais cheiro.

E nos acordes menores derramados, excretados...
O novo janeiro e as juras comprimindo o sorriso nos lábios...

-2-Gole no Gargalo

Beijo
Trêmulo primeiro gole no gargalo
E nesse ensejo por aproveitá-lo
Faca que se amole, beiço que gargalho
Ofegante ante ao beijo dou-te a
Braços.

Beijo
Trêmulo centésimo gole no gargalo
Vibra de desejo, cessa quando falo
Suor molha e seca, cessa quando calo
Ofegante ante a abraços dou-te o
Beijo.

Diego Guerra

Procedimento Padrão 01

2009-01-17T06:35:00.002-02:00

Procedimento Padrão 01 - Sobre emergências, paradoxos, revoluções e outras gambiarras -

Emergi da cabine ovóide, para um novo Sol.
Sob o alcance da vista, uma vastidão urbana, cidades de vários tempos em uma colagem criativa e ao mesmo tempo kitsch, pagodes coreanos dividindo a mesma rua com fábricas da Revolução Indústrial, um Reichstag com a bandeira sovética, um Reichstag moderno, símbolos e sinais que nunca vi, arquiteturas etruscas lado a lado com Art Nouveau, Graffitis ao invés de pinturas rupestres em paredes da idade da pedra expostas no meio de passagens, uma confusão de conceitos.

Chuva caía em alguns pontos, em outros corria da terra para as núvens, arcos de raios cruzando o ar, cheiro forte de ozônio; embaralhamento das percepções, sinestesia no sentido patólogico do termo.

Navegando nessas subjetividade, alcancei o que poderia se chamar de avenida, um corte reto, uma cicatriz no infinito. Por todos os lados, telas, papéis e rostos, lojas expondo deuses à venda, pedaços de espaço retráteis, celulares transtemporais, alfaces, toalhas, grimmsptizmas, jogervier, água. Tudo que podia ser encontrado ali estava, a disposição de quem pudesse pagar, trocar, vender, ou o serviço mais cabível.

Um conhecimento fujão escondeu-se em minha mente enquanto eu caminhava pelo distrito da Aparente Ordem, e traduziu-se em inglês :

- The End

Quando tentei prendê-lo, escapou veloz como uma bala, ou como um boswell jumping; deixou-me um presente, havia defecado mais uma frase :
- O Fim de que ?

O raciocínio lógico, outrora tão marcante traço meu, havia derretido em uma taça de manteiga de amendoim, aquela simples frase de um pensamento fugídio recusava-se a ser interpretada. Andei, mais e mais, tentado por prostitutas patrífórmcas, madrífórmicas e até mesmo as platônifórmicas, tentando manter um resíduo de sanidade. Um metro depois anoiteceu, e senti o estado de meia vida de uma noite afogado na loucura.

Literalmente, uma lâmpada acendeu-se sobre minha cabeça, energizando a conclusão que estava rastejando por baixo da minha pele. Alí era o Fim, o fim do Mundo, o Fim da Infância, o Fim do Universo.

Peculiarmente, um restaurante pairava sobre mim.

O Embaixador da Manhã

2009-01-02T01:02:00.003-02:00

O Embaixador da Manhã - um delicado e atroz embuste -

Ele veio com o vento, roupas formais, hálito refrescante. O cabelo loiro era brilhante, bem penteado, seu sorriso de auto-confiança cativante. Todos apaixonaram-se por aquele estranho bonito, que se entitulava O Brilhante Embaixador da Manhã, Consultor de Assuntos Herméticos e Outras Pequenezas.

Caminhava pelas ruas da vila com desenvoltura, presenteando a todos com pequenas relíquias, esculturas de um homem crucificado. Almoçava e jantava cada dia em uma casa diferente, sempre polido e bajulador. Entre as suas manias estrangeiras, acendia um estranho bastão de fogo todo dia as seis de tarde, com o olhar pedinte vidrado no céu. Com o tempo todos da vila repetiam esse ritual, e uma floresta de pequenas chamas surgia de todos os cantos.

Certo dia, convocou a população para reunir-se na praça central, e contou-lhes uma longa e intrincada história, sobre outros Embaixadores da Manhã e sobre o Sol da Manhã, que era o ser que os enviava para as mais diversas localidades afim de estabelecer a paz entre os povos. Pediu aos moradores da vila que o ajudassem a erguer um marco, uma estátua, em honra da paz entre eles e o Sol da Manhã, o mesmo homem crucificado das pequenas relíquias, e mesmerizados pela fala suave não puderam recusar.

Uma festa foi realizada quando a coisa estava completa, fogueiras foram espalhadas por toda a rua principal, transformado-a em um corredor de luz. Risos, dança e música mantinham todos distraídos, a ponto de não ouvirem os estranhos roncos vindos do céu. O Embaixador sorriu, ao ver a enorme estrutura de metal voadora escondida nas núvens. Reuniu todos junto a praça central e disse as ultimas palavras que seriam ouvidas por aquele povo :

- Adeus, e muito obrigado.

Choveu fogo e luz, mas fogo que grudava na pele e luz que arrancava braços e pernas.
De volta ao colosso voador, junto a outros exatamente iguais a ele, foi felicitado pela aquisição de mais um território e enviado a próxima localidade.

Afinal, esse era apenas o trabalho dele.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

O Som da Água

2008-12-31T12:52:00.003-02:00

O Som da Água ~Delírio ~

Quando acordei, senti vazio; ela não estava na cama, e o apartamento residia em um silêncio sepulcral, nem televisão, nem água cadente do banho demorado. A luz entrou devagar em meus olhos, seu armário estava aberto, as portas brancas como sinais convidativos, ao olhar deparei-me com a ausência das coisas que ali estavam noite passada; o vazio completo. Não havia sinal de outra pessoa no apartamento, até as fotos que tiramos, expostas em um quadro de aviso daqueles de imã, não estavam mais lá. Não foi preciso procurar muito, sobre a mesa diante da televisão na sala, uma carta, em papel vermelho e perfumado, como nas quais ela respondia minha remessa de poesias, quando éramos dois jovens arrogantes e cheios de planos.

Cada parágrafo é uma lâmina, frio e cortante, sucinto e para o meu terror, verdadeiro; minha mente, que nesses momentos constitui uma outra entidade dentro de mim, evoca a imagem do rosto pálido e delicado, sempre emoldurado pelos óculos de armação negra a delinear os olhos multicolores, e dos lábios articulando-se para explicar detalhes, sempre os detalhes, até agora.
Posso ouvi-la ditando cada palavra desta carta, como em um flashback de uma lembrança que não possuo, explicando as razões de sua fuga, o enfado da rotina de simplicidade que eu escolhera para encaixar nossa vida, e como eu havia me tornado uma vítima do meu próprio desejo de mundo perfeito; mea culpa, mas não completamente, se hoje estou aqui sentado nesse sofá, lendo e imaginando o momento da despedida, aparentemente estufado de complacência, alguém não fez o dever de casa. Sinto a quentura de lágrimas correndo, reação automática da terceira entidade do eu, o corpo; mas a tristeza que deveria ter inundado meu ser, ficou retida em algum ponto, no congestionamento de personalidades, na região primitiva onde ocorre o combate das entidades em mim.

Algum tempo depois, acordo sem ter consciência de ter dormido, com a carta na mão, a caligrafia, porém é a minha, e o papel não é vermelho e nem perfumado; no chão ao meu lado, marcas negras, presentes também em minhas mãos, o som da água do chuveiro corre, por cima do sofá vejo a porta do banheiro entre aberta; a água já encharca o tapete fora do banheiro, água rubra, como vinho.

Há algo em meu bolso, frio e cortante.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

Ruas Quadridimensionais - Redux -

2008-12-28T08:35:00.006-02:00

Ruas Quadridimensionais - Redux -

Retorno mais uma vez, talvez para fechar um ciclo, a essas ruas da juventude. O bar onde fiz meu túmulo, os becos onde tornei-me homem, os cheiros misturados de vômito, perfume e chuva. Esquinas projetam sombras monstruosas, verdadeiros abrigos para memórias já esquecidas, que sem aviso retornam rasgando a fragilidade das construções que as substituiram.
A visão dos meus dias de infância desregrada forma um amálgama, um mar de Dirac onde boiam para naufragar os resquícios da sanidade. Posso sentir o gosto de cada gole, redivivo em minha garganta, a baforada de cada cigarro ganhando a noite a partir dos meus lábios, cada resvalar nas calçadas em desalinho, tempestade cerebral.
Sons emergem do ranger de dentes, canções que embalaram o passado. Estou em uma greta de tempo, onde os acontecimentos são regurgitados um por um; o palpável se confunde com o idealizado, e os referenciais estão a ponto de romper.
Sei que ao acordar só haverá o cheiro de éter e o onipresente esverdeado do quarto 1018, onde sou refém, da vida e da sociedade.
Para quem não tem futuro, resta reviver o passado.

Franz Kepler.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

Os Espinhos

2008-12-28T02:38:00.001-02:00

Os Espinhos

Pinto cada descaminho meu,
Piso curvo, provoco sombra felina,
Pois felino sou em minhas telas.
E num descaminho, às mazelas,
Perdi-me sozinho – Era ela a menina! –
Que por ser a rosa
ostentava espinhos.

Foi o verão dos olhos
Em tardes sinuosas
Que trouxe uma rosa, triste, alegre, ria.
Só, ria, só ria de triste alegria!
Perturbei meu sono em noites perigosas
Onde dormiu a rosa
por sobre os espinhos.

Sonhos monocromáticos concebi sorrindo,
Dei-me assim por nobre protagonista;
Meu nome era o título do dia,
Minha rosa triste, alegre, ria!
(Todo mundo é louco ou artista)
Por não ter a rosa
beijo os espinhos.

Diego Guerra

Navegando

2008-12-07T01:40:00.002-02:00

Navegando - o mar de vidro -

Adiciono a ultima folha de hortelã ao mojito, que balança junto com a escuna. Estamos lá, ouvindo a vidrágua estalar ao longo do casco, eu e ela; olhos cor de Whisky, uma sílfide morena.
Ela gosta de Sol, estabelece com ele uma relaçâo de simbiose, a luz ressalta os contornos adolescentes, vem a minha mente a cena da piazza em Lolita; o biquini verde, marca o corpo e transfigura-se em uma estrada para os meus olhos. Ela ali deitada rente ao convés, e eu debruçado sobre o caderno, desenhando em palavras um universo separado em cima de sua figura.
Essa estranha predileção vem da primeira, um aspecto comum entre os loucos na óptica freudiana; o desejo pela chama da adolescência, o ardor dos dezesseis anos entre os braços.
Descontrole; um metro e meio nos separam, assim como separam umbra e luz, ela acha cômico quando eu coço a barba, ou quando eu pego o violão e começo a improvisar uma nova canção, não sei porque, para mim são coisas tão corriqueiras quanto respirar. Não entendo o senso de humor dela, que é de uma volubilidade acachapante; ela acha graça nas coisas que eu faço, mas nunca naquilo que digo, eu nunca soube ser o rei da comédia, mas havia quem risse do meu sarcasmo.
Ela combina com o mar de vidro, não de forma lógica, mas em uma via de raciocínio intrincada que meu cérebro segue. Poderia dizer que ela é divina, mas a divindade é apenas uma farsa, ela é então natural, um resultado maravilhoso das pequenas complexidades.
Ela despreza a ralé, seu niilismo é de berço, gostaria de descobrir porque. Carrega consigo antipatia burguesa, o nariz erguido e o orgulho exacerbado, características que em outras pessoas me causa ojeriza mas que nesse ser onírico transforma-se em charme; é a verdadeira sedução do proletariado pela burguesia, a verdadeira hospedagem do opressor.
Nosso amor, é navegar num mar de vidro. Nosso amor, é luta de classes.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves.

Todas as Noites

2008-11-29T01:12:00.002-02:00

Todas as Noites - estranha rotina-

Abro as janelas, você as fecha.
Vivemos na mesma casa, comemos o mesmo pão, dormimos na mesma cama. Porém, você é tão distante de mim, que chego a me assustar. Bons-dias frios, beijos em frações de segundo, até em um lado diferente da rua você anda, só para evitar de falar.
Não era assim, quando nos conhecemos naquele onze de julho em mil novecentos e noventa, tudo era diferente, você achava graça nas minhas piadas, gostava de conversar comigo sobre a vida, o universo e tudo o mais, e seu mundo não girava em torno de mulheres e entorpecentes líquidos de preços irrisórios, e principalmente você não andava por aí tomando sundae nos seios alheios.
Meu caro, tenho saudade de ti, um aperto no peito misto de decepção e pena.
Será que você vai me responder ? Porque falar no seu ouvido, como faço todas as noites parece não adiantar.

Felipe Jean Gonçalves Limoeiro.

Rosa

2008-11-25T22:44:00.004-02:00

Rosa

Caso aqui estivesses, Rosa
Só haveria de ter prosa e não poesia
Mas como não é o caso
Choro no ocaso imensa agonia!

Por meus olhos cinzas
Vês, quando não’s fecho, que em rimas peço
Pela tua vinda – Caso cá estivesses:
Carne, ossos, vestes; não estaria o verso,

Restaria o beijo, calmo e amargo
Que inflama o trago e que o corpo camba
Cambalhotam astros
Que nos entreatos
Espiam teus passos pela corda bamba!

Diego Guerra

Rosa: Soneto Novo

2008-11-22T16:01:00.007-02:00

Rosa: Soneto Novo

Minha poesia anda tímida e errática,
Lembra-me Ela, e o que fazem os Olhos ao rapaz.
Não olho nestes Olhos – Peco! Retomo esta paz
Na carícia que encontra o murmúrio nos lábios:
– Simpática, traz!

Traz as coisas efêmeras onde piso e me alicerço,
Pois isto é o privilégio do que me é Amor...
Sigo delirando os mesmos tons de cor:
Tua rosa, corpo, ardil... Não sei de certo,e sou.

Sou a luz noviça entremeando nossa própria pele.
Noto em teu rosto a eficácia dos crepúsculos,
Crepúsculos tão teus, tão teus que impelem
silêncio a música dos músicos...

A música aflora, num abraço, os arbustos;
O sangue corre gelado – Ainda assim vives–
Ó, céu nublado que me exige rir a todo o custo!

Diego Guerra

Vatel

2008-11-12T00:45:00.004-02:00

Jean Baptiste François Vatel

A última lembrança que tenho da vida, a lâmina prateada que foi meu ponto final, e o atraso do peixe, para completar o jantar.

Purgatório para o suicida, a estase eterna imposta a quem antecipou o corte no novelo das nornas; estou acordado porém, em uma cozinha caiada de branco, uma macabra pilhéria, e sem dar-me conta do que faço, comando centenas, se não milhares de serviçais, todos de um branco imaculado que dói pensar que algo poderia sujá-lo. Panelas douradas sobre fogo verde, uma longa fila de pratos, o cheiro misturado de tudo que se pode matar para comer assado, vegetais colossais que transformam-se em saladas cujo formato imita alguma maravilha da Terra, uma cozinha divina, ou profana.

O corpo, vulgo eu, caminha e seus lábios não param, ora prova aqui, ora prova acolá, sinto somente um sabor distante do mesmo gosto de sangue na garganta. Massas, patos, carpaccios, mulheres, homens, quisera eu saber quem tem um apetite assim tão voraz, e tão variado; garçons alados executam rasantes sobre as mãos com as refeições prontas e rumam além, rumo ao horizonte alvo.

Vou onde a minha carne me leva, cada vez mais longe, atrás dos voadores. Uma porta enfim, de ir e vir, um medo abissal invade minha consciência, o barulho de mastigação infinito entrecortado por risadas selvagens, risadas agressivas, como que resultantes de uma piada de humor negríssimo, detém minha marcha.

Atrevo-me a controlar meu corpo durante um segundo, e vislumbro através do vidro circular sobre a porta, um ser enorme, disforme feito só de boca e sorriso de escárnio, sendo alimentado por aqueles homens alados um festim macabro e infinito.
Olho para baixo, em minhas vestes de cozinheiro há um escrito.

- Vatel, o cozinheiro de Deus.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves.

Alter-Ego

2008-11-04T04:09:00.000-02:00

Alter-Ego
( Outros sob a tênue seda)

Sobre a escrivaninha, livros e livros.

Kafka, Dostô, Hesse, Eco, Vonnegut, Saramago, Marquez ; muitos, de idéias tão diferentes, no entanto tão alinhados sobre a mesma escrivaninha que parece até um pecado ( existirá o pecado ?) mudá-los de lugar. São outras vidas, que absorvi, e atreveria-me, as portas da esquizofrênia, dizer que estas parecem mais com a minha vida, do que esta própria. Porém, como sou pragmático e não gosto de clichês -mentira, eu gosto mas não admito- digo apenas que são vidas mais interessantes que aquela que levo.

Não é fuga, não é bengala. É só diversão, não exatamente a mais saudável e feliz.

Palavra não é cura, palavra é doença da mente
Ludwig van Beethoven é cura.
Palavra é um estado eterno, fervente
Música é espada, rasga e perfura.

Rima saudável, existe ;
Assim como deus.

Franz Fiódor Herman Umberto Kurt José Gabriel Ludwig Gonçalves.

Poesia por si

2008-11-03T01:05:00.001-02:00

Poesia por si

[1] Versos Velozes

Transformá-la-ia em versos certeiros
Para respirar com decência nesse imenso,
Mas não posso. Nego,
Nego e me esfrego na falta de senso
da poesia
Que aprendi sentado aqui e hoje regresso.

Mas ainda a peço (nunca a suplicar),
Como dono da alma mais frágil
Que, espalhada em mim, faísca
E pisca num disfarce ágil...
É a poesia
Que em cada pupila traz mal presságio!

Um rizinho rasgo e me troco por ti,
Nos reflexos nas vidraças, e nas sombras,
teus traços...
Rabisco os teus rastos, te peço a suplicar!
No palpitar tão lasso, pus os dedos nos laços...
– Despi a poesia! –

É nos intervalos dos teus passos
que te denuncias.

[2] Ísis, o pseudônimo

Leves fazendas do oriente,
Peças alegres tatuadas num pairar!
Peço que me oriente;
Se zombo da vida,
Os vivos zombam meu zombar.
Salve, deusa destemida!

Surra meu calcanhar de Aquiles,
Sonha comigo sem aviso,
Cata por aí os cacos de Osíris;
Que te mata! Que te faz chorar o riso!
Os pés pelas mãos beijadas,
Que de tapas te suprem
E “ameninam” tua íris.

[3] Sem Título

A poesia é mulher
Por isso é A poesia
Vem das gargantas
Ventania
Sai destas ancas
E quem as quer
Traz o desejo
em sinfonia
A poesia é mulher
Por cima da caneta
E de suas lágrimas
azuis
Eu desenho
Nessas páginas
É o que seduz!
O que tenho?
A minha careta
A liberdade corroída
Por cima da caneta

Sinto dor de barriga
na minha cabeça.

Diego Guerra

Fim de Outubro

2008-10-31T22:25:00.004-02:00

O Fim de Outubro
(ou A falta que faz o diálogo)

Acompanho teus olhos, são fogos de santelmo, de cílios longos e sinto uma falta aterradora do teu afago, mal consigo lembrar da tua voz, e o toque da pele branca e fria há muito escapou da lembrança do meu tato.
Guilhotina do tempo, segue ceifando os dias e aumentando ainda mais, em um truque mórbido de fumaça e espelhos, a distância entre o eu e você. Costumávamos habitar um mundo assombrado pelos dêmonios, agora nem mesmo sombra há; existimos em camadas separadas, verdadeiras bolhas de ressentimento somatizado.
Quando escrevo, estabeleço ligações, mesmo quando escrevo sobre a desagregação, mas agora que inflei todos os laços até a fratura, não tenho mais caminho. Espero a violência, vejam só a falta que faz o diálogo.
Sou muitos homens, e todos eles no final são iguais.

- obra de ficção -

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

O Vapor, A Flor e a Mulher...

2008-10-27T15:17:00.003-02:00

O Vapor, A Flor, A Mulher...

Finda no princípio
O vapor tão detalhista
Queima a pele e molha o chão
Sem saber por que é quente
O vapor tão detalhista
É fumaça e impressão

Chora à manhã
A flor que abre os olhos
Encendeia toda prosa
Sem saber de sua beleza
A flor que abre os olhos
Hoje acorda como rosa

Deita nua no chão duro
A mulher tão delicada
E dorme, linda, imaginando
Sem saber que vira sombra
A mulher tão delicada
Sonha então com desencanto

Antonio Carlos Vilela

Avesso Profundo

2008-10-27T15:09:00.002-02:00

Avesso Profundo

Trazei minha felicidade!
Que busquem as aves, girassóis
Contra tudo, especialmente, vento atroz

Serrai a mim, atrocidades!
Que minta p'ra si ou para o mundo
Pois que minta, felicidade

Em teu avesso, abismo profundo.

Antonio Carlos Vilela

Desagregação

2008-10-27T02:47:00.005-02:00

Desagregação ou Quando perco-me dos laços

Momentos breves, insólitos.
Ao andar sobre paralelepípedos repetitivos,
Girar e girar e girar sem queda
A perda do Ego, a perda do Cogito, a perda do sum.

E todos que existem, vibram em uníssono
Não há morbidez, nem marginalidade romântica
Só eu, perdido dos nós que me guiam nesse asilo de cegueira branca.
aliás, nem sei se sou eu, pois este já se perdeu, ali no quarto verso.

Não é poesia, odeio poesia. nem é desconstrução.
é só desagregação.

- Sevlaçnog orieomil epilef naej ou não.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

Dependência Lírica

2008-10-23T22:46:00.003-02:00

Dependência Lírica

-I-

Não te deixam sorrir
Seus dois olhos abertos
Mas os dois entreabertos
Despertariam os lábios
E no teu morno hálito
poderias tossir teus risos
Foi o sorriso sobre os olhos
Mas não sobre os óculos
Da orelha só foram os brincos
E o par de cada cinco
dedos eram anéis
Primor, teus lindos pés
Que com cadarços se prendia
A maquiagem no rosto
Desbotou tua alegria
Mas estar triste agora
Até seria de bom gosto

-II-

O que sinto não rima,
O que sinto não dorme.
Quem tem isso não assina
E nem põe isso em estrofes.

-III-

Uma criança
Uma criança cabeçuda
De pensamentos solares
De corpo débil e elétrico
Seus olhos na cinza
tempestade
Crianças vivem ofegantes
Os olhos refletiram tudo
E apesar do barulho
sua alma era quieta
A paisagem dos cantos
A fertilização dos mundos

A mentira. O poder de mentir

O mar
Opressões estúpidas
Milagrosas cores
preenchendo o mundo
preto
e branco
A parte da língua
que percebe o que é doce
Uma criança que gira
E espera o dia
para esperar a noite.

Diego Guerra

A Presença do Inimigo

2008-10-22T08:21:00.004-02:00

A Presença do Inimigo

Os olhos azuis, por trás da máscara cinzenta fustigada pelo vento da estepe, a voz grave e baixa, calmaria arauta de tempestade.
Meu doce inimigo, de palavras incisivas porém vazias aos meus ouvidos.
Somos órbitas opostas, vejo a cada momice que faz, e pressinto que nossos debates seriam infindáveis se por acaso nosso ódio nos permitisse falar.
Somos mundos opostos, e nossas armas são mais fortes que a espada, partilhamos muitos aspectos mas por fim resume-se a uma questão de alianças.
Aquele que vencer, trabalhará com a eloquência.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

Ode Ao Livre Arbítrio (1)

2008-10-21T19:25:00.006-02:00

Ode Ao Livre Arbítrio (1)

Jeans, cigarretes. Pegue tudo e arremesse
Ali, onde se cruzam as estradas, deve haver um obelisco
Caronas, botas e a desilusão amorosa de um bastardo,
Fermente tudo com blues e você terá a marginalidade americana
Sempre esta, sempre a mesma, boa, má e feia. Magnífica...
Para mim pelo menos, mas guarde o segredo, posso ser chamado de
Demônio, de assassino, ou pior! Neoliberal! Deus me livre...
Melhor guardar segredo,
Nossa sociedade, que respeita a livre expressão
Pode não gostar.

Por isso o mal cativa,pois enquanto o bem se renova,o mal
Faz as mesmas coisas todo dia, sob diferentes mascaras o mesmo
Personagem.
Por isso este ódio a tudo que vem de lá, ou o que convém odiar
Porque queríamos é ter tudo que o individualismo deu a eles
Que o fétido altruísmo imposto nos negou. (e que agora nega a eles também)

Evandro Sussekind

Quando o Vinho Era Poesia

2008-10-19T23:03:00.005-02:00

Quando o Vinho Era Poesia

Espero do céu noturno as estrelas
E do diurno frondosas nuvens negras,

Da rubra rosa espero os espinhos;
Da rubra alma os mais lascivos carinhos.

É roda gigante pros felizes e pros tristes o
moinho...
- Levanta a âncora de teu olhar sozinho!
Perca-o nos mil chamarizes!..
São os vitrais em seus matizes que te
trazem as estrelas,
Mas amanhã, a manhã não trará nuvens negras,
Pois o sol é flautista e se erguerá da esquerda!

Conto cento e trinta passos no caminho
Sob o céu sobre tela de vermelho-marinho.

Da rubra rosa espero a roseira;
Da rubra alma a curta vida inteira!

Dia, noite e seus semitons nas beiras...
O que é infinito: praias, dunas, areia
E colossos firmes do Egito,
Apodrece pelo próprio mito. O olhar sozinho,
Nos tempos que poesia era o vinho,
Encontra aqui companhia, ziegue-zague
e desalinho.

Diego Guerra

Robes PIr²

2008-10-18T16:59:00.004-03:00

Robes PIr²

Dinamicamente constante
É o dilapidar de um diamante
Que aqui se faz bem na fronte
Daquele que diz lapidar

Ao despejo eles chamam coleta
De lixo que é fonte certa
De toda esta grande merda
Que gentilmente se chama educar

Revolução do cone à francesa
Dogmas sobre o estado
A area desta garganta
Mede Robes PIr²

Evandro Sussekind

Eles e Eu

2008-10-17T09:27:00.002-03:00

Eles e Eu

Capote, diria que seus olhos são cor de cerveja escura vista contra a luz
Machado, que seus olhos são de cigana, obliqua e dissimulada
Bilac os endeusaria, Andrade os humanizaria
Camus e Sartre iriam se bater, discutindo se eles(os olhos) pertencem ao que é humano e,se de fato existe a natureza humana
Dirceu, já trocou Marília, pois seus olhos (os seus não os dela), diz ele, é inspiração para uma vida inteira, Uma vida inteira...
E eu?Ah, eu acho que posso te pagar um cinema, meia-entrada...
Rir de mãos dadas da luz da tela refletindo no crânio calvo da terceira fila
O amor, eu acho, não esta nas grandes obras, mas sim, nas grandes carecas.

Evandro Sussekind

Por Extenso

2008-10-17T09:17:00.003-03:00

Por Extenso

Terceiro ano, três, ai é oitava, sétima...
Três mais oito é onze e tem os jardins, jardim um,dois,três,e o C.A
Onze mais três é catorze, trezentos e sessenta e cinco dias...
Arredondo para trezentos, sou de humanas, e tem as férias, matéria que não dei
Catorze vezes trezentos é quatro mil e duzentos
De sete as uma, no inicio menos, agora mais
Sete menos um é seis, seis horas,
Seis vezes quatro mil e duzentos é vinte cinco mil e duzentos
Vinte cinco mil e duzentas horas em frente ao papel e...

A. não pensei em nada para dizer aqui.

B. não sou um gênio ainda.

C. sinto-me bem.

D. NDA.

Evandro Sussekind

Em Algum Lugar

2008-10-11T02:27:00.003-03:00

Em Algum Lugar

Acordo, como quem dormiu durante mil anos, o corpo curvo pela dor, olhos que colados de secreção recusam-se a abrir e o gosto ácido no palato de um milênio de fome.
Sinto-me anacrônico, conforme pessoas passam a minha volta, envergam roupas que não conheço, em ruas que nunca vi, estou em um corredor de torres de cimento e mal chega aos meus olhos semi-abertos a luz do Sol e a bruma quase palpável que respiro fede a cigarro e gasolina.

Não lembro quem sou, porque sou ou de onde vim, surgi como a materialização de um súbito pensamento, aqui no cinza de uma enorme calçada, vestido com roupas diferentes de quem aqui habita; imagens de um naufrágio passam nos enormes monitores espalhados por todos os lados, talvez seja algo importante, poderia eu ter morrido no mar neste naufrágio ou simplesmente ter morrido quando saí para comprar cigarro ?

Cansa-me este exercício mental monotemático de conjecturar possibilidades, posso ter sido posto aqui por um deus, como uma espécie de desmemoriado salvador, para guiar os seres deste mundo em direção a um paraíso iluminado de louvor e bonança, mas não me lembro de ser assim tão egocêntrico ou mesmo de crer no absurdo de uma vinda divina.

Ser um bebê deve assemelhar-se a isto, nascer nu, ateu e sem nenhuma pretensão maior.
É isso ! Sou um bebê, adaptado a um novo mundo, filho de uma placenta invisível, um mundo de novas diretrizes e novos diretores, ou não.

É manhã, os raios do Sol fustigam meus olhos, o despertador canta sua ladainha monofônica, um banho quente seguido de café espera-me como em outras manhãs; as roupas limpas, passadas e dobradas esperam para serem vestidas; a televisão ligada espera para vitimar meu dormente consumismo.

Um passo para fora da janela ou um passo para fora da portaria do prédio e um novo dia tem seu início. A cada noite, sou outro. Em algum lugar.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

C'est Moi, La Bête

2008-09-30T10:49:00.003-03:00

C'est moi, La Bête

Abertura - Em meio as tempestades

Dançar no meio das tempestades, vestido de besta
Depois de fenecer no enfado é o balsamo que resta
Que amaina o coração sensível para quem a vida
É senão um infinito e torpe pedido de guarida

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Estradas constroem-se falhas sob pés cansados
Paisagens parindo folhas sob os olhos estiolados
No espelho, mesmo à luz do Sol, ainda sou a Fera
Cujos dias são marcados pelo fim da Rosa à espera

Delírios refugiam suas delícias em invólucros anátemas
E destituído do real, afogo-me nestas viagens astenicas
Nenhuma Bela atravessa os portões do meu castelo
Sou alienado do todo, nada forma comigo um elo

Construções artificiais erguidas a minha volta
Nada fazem para esconder sua natureza de falta
Como se quisessem avisar como é fragil o meu mundo
Que nada nele tem substância, que tudo é falso e sem fundo.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

Não Sei Ao Certo

2008-08-20T00:13:00.003-03:00

Não Sei Ao Certo

Falarei da coisa mais leve – e nem por isso tão livre – Que, pairando sobre a putrefação comum de cada coisa, me comove. A amizade. Atrelada a percepção única de um só:
mente, zinho, litário, terrado; enfim. A percepção do que encontro às cegas em mim mesmo – Vejo que eu somos a redefinição do que és, amigo. E então recordo os amigos debatendo as estéticas, gargalhando gagos, condenado ou absolvendo, avaliando a seus pesares; amigos vagando-lumes bem perto ou longe de si mesmos. – Se a brincadeira, até mesmo a de mau gosto, lhe convém, há de convir igualmente a mim. Por que o porquê, se a correta indagação é “por que não?” Por que não se temos o sim? Nossa boca é flexível, dada ao sorriso e ao bradar, tal qual ao ranger de dentes. Até o mais alegre mente, usando cada molar. Até mais! – alegremente, disse-me o amigo mais leve que o ar, e nem por isso tão livre.

Diego Guerra

Lamento viciado

2008-08-02T00:39:00.002-03:00

Lamento viciado

Se é de dor que se grita
Grito de buscar
Estar só é o que busco
Em estar só sempre falho
É de solidão que sofro
E é de sofrimento que falo
Sofro de uma dor antiga
Se é de dor que se grita

Diego Guerra

Aniversário

2008-07-11T03:24:00.002-03:00

Aniversário ou Negócios de Família.

A mesa de centro da sala,coberta por uma toalha de renda manchada de tantas festas tristes,copos meio cheios ou meio vazios de muitas cores,o bolo esfarelado dormindo sobre a forma prateada,papéis que envolviam os doces espalhados pela mesa,pelo chão e sob os sofás; reminiscências que invadem a memória,quando esforço-me para lembrar sobre festas de aniversário,logo bate uma estranha melancolia,a sensação de falta que jorra das lembranças ruins. Hoje, comemoram-se oitenta e quatro anos desde a primeira vez que o gemido de um bebê foi ouvido, que o sorriso dele aplainou as grandes diferenças de ego entre pai e mãe, hoje fazem oitenta e quatro anos que nasci em um planeta no qual não encontrei um lugar.
Sobre a mesa de centro que está diante de meus olhos,não há toalha usada milhares de vezes,não há bolo de chocolate para lambuzar os dedos,somente um café fumegante,uma garrafa quase vazia de água e o par de óculos que desde jovem acompanha minha jornada,o único tesouro remanescente de tempos mais amenos. Vi por trás destas lentes morrerem todos que amei,a cada década minha lista de convidados foi diminuindo,até hoje quando ela encontra-se vazia,deserta como vastas extensões da superfície desta esfera.
Sou um velho sozinho,em uma casa sozinha,sem crenças as quais entregar-me nem seres para poder verter um traço de dedicação; lembro dos olhos cinzas faiscantes de uma das minhas tias,olhos invejosos que instigavam o medo em gente de estômago fraco,lembro de minha mãe e sua candura envergonhada,os olhos mais azuis que já vi em uma mulher e lembro de meu pai,sisudo e de olhos negros opressores. Todos se foram,os jovens e os velhos,sobrei,em uma jogada cruel do acaso; não penso porém em dar fim a minha existência,talvez por isso comemore futilmente a cada ano esses meus aniversários solitários,sobrevivo como vivi,no silêncio da escrita.

Jean Felipe Golçalves Limoeiro

À Velha Musa

2008-07-07T02:11:00.005-03:00

À Velha Musa

Tanta falta faz aquela sinfonia
Dentro de mentes jamais disformes
Agora travestida em velhos uniformes
Corre sonsa fingindo ser alegria

Tanta falta faz aquela velha musa
Dentro de canções, versos, poesia...
Agora encantada, sob fantasia,
Em cores invisíveis - um mundo que se cruza

Tanta falta faz toda aquela saudade
Dentro de refrões piegas, e abusa
Agora, mesmo que tão forte, tão confusa
Faça tanta falta. Que seja enfim sinceridade

Tanta falta faz aquele abraço
Por pura falta de criatividade
Por mais pura que seja minha saudade
Esboço esta ausência com o mais belo traço.

Antonio Carlos Vilela

Refrões Reescritos

2008-07-05T15:04:00.007-03:00

Refrões Reescritos

- (1) Berlinda -

E raiva, em desordem, liberta os que a sentem; destrói tão arquiteta tudo que alcança o remetente. – O meu veneno é a solução que a torna pura. Para as dores do dia seguinte nunca hei de encontrar cura!
Os homens sós que dão por suas todas as ruas em afluentes, dão no remetente: Quem sempre salgou suas ranhuras.
Os homens sofrem o peso de olhares tão indesejáveis que se fazem engolir pelas gargantas dos que jazem a suportar seus corpos nessa sepultura. – Meus grunhidos sobre a solidão traçam as rugas que moldarão meus “sempre-sorrisos”, Onde todas as ruas dão!

- (2) A Ventura Desde o Cais -

No limiar da ilha, velejar!
O tempo sagrado, escorre! Geme!
A força de um só guia o leme!
A euforia oscila, e respirar
É o assomo de quem teme.

- (3) Suas Réplicas -

Enganou aqueles lábios com chocolate,
(Mas só outros lábios verídicos poderiam parear).
Acentuou o olhar para um sol verdadeiro,
(Não mais lampiões ou feixes o iriam replicar).
Tudo tão perpétuo, como se ninguém falasse,
Como se o mais completo e inteiro
Fosse tudo a me faltar(se já não faltasse).

- (4) Azul-clareou -

Distinto era o seu discurso
De azul, claro e escuro.
Por fim, cinza tornou-se o verde.
Chato era entender o puro,
Que distinção e discurso nunca teve.

- (5) [Sem Título] -

Sei desta cela a certeza que ela a é,
Como se antes do berço eu habitara o imenso;
Como se a verdade fosse visível em dezembro
E só a mim viesse visitar de barbas brancas e de pé.
Se sou digno de tê-la? Não. Confundo-a subitamente.
Mas gosto de dezembro pois é tempo de presentes

Diego Guerra

Etílica

2008-06-28T00:42:00.005-03:00

Etílica

~ encontro-te no interior de uma lata de cerveja ~

Vai e volta ;
Mares infinitos dourados no interior de um pequeno recipiente
Sensações incríveis explodem para fora de um sonho incipiente
Somos todos escravos da rotina, o álcool nos liberta da vida
Peculiar, entrelaçadas em ódio esta rubra e estranha ferida

Viver ; e não existir.

Jean Felipe Limoeiro Golçalves

A Passagem

2008-06-20T14:10:00.002-03:00

A Passagem

Descer por entre galhos
Subir mais uns degraus
E escrever poemas falhos...

E lá vêm mais andorinhas.

Antonio Carlos Vilela

Apagador

2008-06-19T05:59:00.004-03:00

Apagador

~ the eraser ~

A chuva estourava devagar ao atingir o vidro, a pouca luz do sorumbático dia de inverno não era suficiente para iluminar o quarto em plenitude, na penumbra toda sorte de objetos espalhados, sobre a cama e sobre o chão, livros, cds, papéis rasgados e móveis revirados, claros sinais de uma luta aguerrida. O vazio porém conferia a cena uma placidez atípica, como se o silêncio do mundo ali estivesse concentrado a despeito da sala de estar contígua ao quarto emitir o barulho farto de conversa e televisão.
O chefe da família, homem conservador, feito todo de impostos pagos e whisky doze anos, surpreende-se ao olhar para aquela porta verde clara, com os dizeres ' Achtung ! Verbotten Welt ! ' escritos em uma placa branca de resina em formato de globo; ele não se lembra da presença de uma porta assim em seu apartamento de duzentos e trinta mil reais, nem mesmo da existência de um quarto no lado esquerdo do corredor.
A filha exemplar, faculdade de engenharia de produção, loira, falsa-moralista diverte-se ao assistir a um reality show inócuo na tevê a cabo de duzentos canais, mas ao ver o pai estático no corredor ergue-se do sofá e posiciona-se atrás de seu preceptor ; seu rosto se torce em uma expressão típica das garotas iguais a ela, em um misto de surpresa e nojo.
- Papai, desde quando temos essa porta verde horrível aí ?
A voz da filha desafoga o homem de suas indagações, ele meneia a cabeça negativamente
- Não sei, só reparei nela agora, é tão estranha, tão feia
A guisa de completar o raciocínio do pai, ela sussurra :
- Alienígena é a palavra.
Ambos detem-se ali, a frente daquela porta que não há, conjecturando sobre como ela poderia ter surgido de súbito.
Uma sombra desliza devagar para fora do apartamento através da janela da sala, os moradores da casa entretidos na porta não percebem a grande mancha negra; ela alcança a rua e vaga até encontrar um beco imerso na escuridão, se algum ser humano pudesse ver no escuro, avistaria o negrume transformar-se em um homem e se pudesse ouvir ultrasom ouviria este homem dizer :
- Mais um serviço feito, menos uma lembrança em cada mente.
Carros vão e vem nas ruas, expelindo fumaça e o homem que é sombra perde-se nas multidões automotobilísticas no fim de tarde de uma grande cidade.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

Beatriz III - Triunfante -

2008-06-14T06:10:00.004-03:00

Beatriz III
- Triunfante -

Persegue-me inconsciente, um delicado fantasma
Uma revoada de folhas rosáceas adocicadas
Provoca-me doença tácita, psicológica asma
No encontro dos olhos reações petrificadas

Minhas visões dementes, danças ao invés de andar
Cada passo teu traga para si a cor do mundo
Auroras refletem-se no encanto do teu olhar
És a flecha alojada em meu ferimento mais profundo

Tudo é vazio, entre nós a redoma vítrea se intepõe
Raios de Luz são seus cavaleiros, outonal princesa
Teus iguais erguem-se, venenosos e ferinos guardiões
Sou sentenciado ao anti-paraíso de invernal tristeza

Grito teu nome em sonhos até a exaustão das cordas vocais
Como se de tuas oníricas visôes pudesse atenta escutar
Minguando nestes sofríveis divertimentos infernais
Nutro a dúbia esperança que essas palavras possam lhe alcançar.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

Cerise.

Tentativas de Lago

2008-05-14T20:48:00.003-03:00

Tentativas de Lago

Deformado pelo que forma: o lago.
O dizimado aproximado, dista.
Os tais, como isca, esperam o dizimado,
Que é sempre lago, depauperado artista!
Que é sempre lago, depauperado artista!

Secas, secas serão suas sombras... Loiras!
Cicatrizados serão meus bolsos requentados...
Das remetentes plantas, secas são as folhas,
Pisadas, elas reafirmarão os meus boatos.

Se um passante, riscando o acaso,
Sentir-se dentro... Admirando o lago;
Há de sentir o lento compromisso
De estar no raso, rindo o mesmo riso.

Secas, calarão as duas bocas!...
Os tais, como isca, serão o dizimado.
Das secas folhas caindo poucas, mistas...
Beberão, as bocas. Secará o lago!
Que é sempre lago, depauperado artista!

Diego Guerra

Outro Dia

2008-03-22T03:11:00.006-03:00

Outro Dia

Quando a mão não tem mais tato
E os olhos não enxergam
Sou apenas eu, em meu teatro
Dos dois lábios que ressecam

À noite, quando a noite ainda é clara
Vejo a manhã que escurece
Aquilo arrasta em minha pele feito tara
Até que em fim nos olhos pálidos padece

Se chegasse outro dia
Quiçá eu soubesse desta vinda
Neste mar, o mar de alegria

Dos brilhos da noite mais linda
Os ponteiros apontam para todos os lados
E os fatos continuam sendo assim, consumados...

-Será que acordo n'outro dia?

Antonio Carlos Vilela

Quando Faço-te Rir

2008-03-21T01:30:00.007-03:00

Quando Faço-te Rir

Sentindo seu rosto mudar
Mutação, sorriso pleno
Na calma, nas ondas de um mar
Ou nas garras de monstro a rosnar
Amigo, sorriso sereno

Suave, como abraços bem-vindos,
Como criança, como amigo...
Livre, como os lírios mais lindos,
Como os velhos abrigos

Sei que queres meus abraços
Quero aos teus também, sempre hei de querer
Sei que temes os acasos
Acredite, eu também hei de sempre os temer

Mas rio ou faço-te rir
Acredito que aquilo é amizade
E vejo teu riso partir
Daqui até a eternidade...

-És pra mim a mais bela das amizades.

Antonio Carlos Vilela

Descendência

2008-03-19T16:56:00.002-03:00

Descendência

Descendo da vida esmagada...
Oh, profusão dos carrapatos mais belos!
Desperdicei nos tecidos mortos
Um sal que a carne estraga.
Os pés devolvidos aos chinelos,
Passeiam sempre, sempre tortos.
Um mundo inteiro me encarna
Na profundeza de quase dezoito invernos!
E se foi na escuridão dos olhos
Que fiquei doente, Oh, praga!
Praga de fenecer sob seis tetos!..
Se foi na escuridão dos olhos...
Fitar-lhe-ei imbecilmente na entrada
Que trouxe de volta os mais sinceros
Terrores dos velhos tecidos mortos.
Todas as mãos e suas taras
Adormecerão no olhar triste, eterno
O alívio de dois corpos.

Diego Guerra

Uma Estrofe

2008-03-18T21:42:00.004-03:00

Uma Estrofe

Saberei mais que teu sorriso no rosto da fotografia,
Que se mantém aceso; ele cabe na estante.
É com o abraço, não com o beijo, que te esquivarias
Da súbita preguiça de amar já sendo amante.

Diego Guerra

Agonia

2008-03-18T20:08:00.004-03:00

Agonia

Agonia que deveras sinto,
Livra-me do medo de sonhar ou não sonhar
Aos delírios dos beijos do absinto
Tira-me das grutas do penar ao recordar.

Recordar traz a mim o adormecer
Sabes disso, pois sei que já amou
Em tuas formas sob o lento amanhecer
O vento sóbrio tuas lágrimas levou

Vives tão forte, imensa, em tua mansão
Jogando raios e tempestades sobre meus abrigos
Deixas-me aqui, imerso, numa canção
Sobre tuas curvas, teus anseios e teus castigos.

Antonio Carlos Vilela

A Noite [1]

2008-03-18T20:00:00.005-03:00

A Noite [1]

As baleias que planavam
Sobre os fios deste céu
São como vozes que calaram
O julgamento deste réu

Culpado,
Inocente...
Um mal soldado,
Incoerente.

O silêncio entre os becos
Esperava por sussurros,
As conseqüências de beijos secos
Esparramados pelos muros

As quimeras da madrugada
Resumiam-se em gárgulas
E as crianças já deitadas
Assustavam-se com fábulas

O poeta que escrevia
Sonhava agora em seu leito.
Não sabia se vivia
Ou se era imperfeito.

...

Antonio Carlos Vilela

[Sem título]

2008-03-03T23:05:00.002-03:00

[Sem título]

Compreendo o valor de suas telas
No mais calmo e valioso tempo de admiração.
Algumas poucas portas que quando janelas
Deixam sobrar dos braços a muda emoção.

E com onze anos deu-se o corpo embarcado,
De - todos a bordo! - deu-se a cor dos olhos.
Não fui detentor de tudo quando acordado,
Assim mais eternizado no acaso dos meus sonhos!

Reina sobre o mar e na sombra
Das ondas do reino sobre o mar...
E, reinando, não estava lá entre as ondas,
Que, ocultadas nas sombras, desdobravam o luar.

Quando a noite chegou preferi o sol.
Quando a estafa de noite me tomou, reagi,
Reagi como a criança que vê crescer um girassol
Que não entende quem o planta e permanece ali.

Ignorei o amor que em uma taberna
Me trancafiou por anos. O brado tão soterrado
De odiar o pranto mal educado que o soterra
Na sede da vida eterna. E o artista que com o diabo

Aprende a sorrir seus xingamentos,
Sempre descendentes de um alienado,
Sujo, maculado, vestido qual o cimento:
Cinza e repleto de musgos melados.

Diego Guerra

Clausura

2008-02-25T23:58:00.002-03:00

Clausura

As janelas desfazem-se
Uma a uma, caindo no chão
Esparramadas fazem-se
De portas, mortas, de solidão.

Os quadros discutem entre si
A respeito de mim
Recitando poesias, morrendo de rir
Manchando as molduras cor de carmim

Sob meu teto não há portas
Não existem muros, tampouco paredes
Apenas fantasias sobre coisas mortas

Além de meus desejos, fomes e sedes
Esta clausura é a máxima liberdade
O que alimenta a mentira e renega a verdade.

Antonio Carlos Vilela

Antônimos II

2008-02-25T23:42:00.004-03:00

Antônimos II

Maldito Seja!

Às vezes percebo e entendo que sou um descontente vilão; insulto a Deus todo o tempo, sempre com uma pedra na mão. E quando era um saudável menino, sofria a injustiça dos que erguiam essas pedras... Hoje, que o ódio me é tão são, sou a outra face da moeda. Ser iluminado como ditavam as vovós... Na verdade fui amaldiçoado, ditava o feiticeiro atroz.
Querendo ser recompensado em troca de minha existência beática, tive meu trono trocado, E minha amada estava apática. Amei, com certeza, a todos os meus inimigos, antes de saber que eles os eram. Acostumei-me a ser vencido, ser aqueles que esperam. Os tesouros celestes não foram, a mim, reservados; contraí toda a peste de meus goles amargos. Meu carrasco orna meus ombros, dele estou rodeado. E se pequei em meus assombros, serei o réu mais condenado. Culpado! Iludido até o pescoço! Consegui tocar a alegria em carne e osso, mas estava inconsolável e com a doença do desgosto. Serei julgado com uma lágrima no rosto.
Não mereço algum respeito, tampouco exclamações sutis; Vou dizer que sou um louco e sorrir, sendo feliz.

Diego Guerra

Barca das Dez

2008-02-25T23:10:00.002-03:00

Barca das Dez

Uma discreta escadinha convidava-me sempre
Ao frondoso e iluminado convés de proa,
Brumas do ar e do mar corroíam o casco de frente,
A palidez dos faróis evidenciava a garoa.

O negrume salgado era cruzado longe e dentre...
E eu calava o silêncio rindo. Transformada em pessoa,
Era a estátua devolvendo ao mar perene
As lágrimas salgadas de quem não perdoa.

A travessia fazia de cada olho humano
Uma religião. Nem o céu com seus astros
Sagrados indicariam minha posição, ou o plano
Em que estendiam-se os alvos rastros da embarcação.

Adoeciam meus ossos encarnando o sono,
O frio soprando do inferno nas janelas, cordas, mastros...
E o medo, como de cego, de saltar ao mar insano!
Nutria-me o calor da ilusão apesar do vasto inverno.

Diego Guerra

Insônia

2008-02-16T23:10:00.002-02:00

Insônia

Rasgaria minhas cartas úmidas, de letras borradas
Com os mesmos dedos sujos da musa Insônia.
Tu que és aqui dentro de mim o som das badaladas
A canção dos olhos mortos de quem deita e sonha

Por tua causa mergulhei-me na crua realidade
Sem ter por onde sonhar, sem ter por onde sorrir
E há quem diga que são frutos de minha idade:
Meus anseios, meus prazeres, meus desejos de sumir.

Ah, se teu sorriso, oh, Insônia, fosse exposto!
Cada qual cairia nos penares do triste pensar
Ah, Insônia, poderias tu ter teu próprio rosto,

E assim os amores corrompidos torturar?
Grato a ti sei que sou, musa das noites de Lua
Sei que me olhas na janela, querendo que esta lágrima seja tua.

Antonio Carlos Vilela

Uma Menina

2008-02-05T03:29:00.000-02:00

Uma Menina

No tempo, o vento parou de vez
Em tempos de nuvens delicadas
A tempo de ser por fim estupidez
Aos gritos amantes da bela madrugada

Nas noites em que sucumbo a lembrar
Da noite, sob estrelas em que confiei
A noite dos meus sonhos sobre o mar,
Os gemidos e os sorrisos que jamais esquecerei

Burlei minhas leis. Voei, fui aos céus!
Embriaguei-me com fumaças purpúreas
Nos tabuleiros insanos dos loucos chapéus

Exalei com vigor meus odores e fúrias
Dentro das ondas cinzentas de neblina
Chora perdida, inconsolável, uma menina.

Antonio Carlos Vilela

O Espetáculo Errante

2008-02-03T08:25:00.000-02:00

O Espetáculo Errante

Cuspir fogo, cuspir vento.
A beber de ódio, para baforar intento
Engolir espadas retas e curvas
Admirar seu próprio reflexo em águas turvas

Trovões irrompendo sobre a lona do circo
O olho piscando! É um cisco, arisco
Palhaços e sua graça inflada de desgraça.

A cada Lua, uma cidade diferente;
A cada Lua, um mundo diferente.

Palavras vão e vem; dentro de ouvidos melados.

Chove, milho estourado
Chove, cérebro estiolado

Trovões irrompendo sob a lona do circo
O dente trotando! É um disco, com risco
Calhamaços de loucura fomentadas na trapaça

O homem rabisca o diagnóstico
A vida comum segue seu prognóstico
Os olhos humanos evitam a loucura
Como evitam do Inferno a fritura.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

Sonho

2008-01-30T02:54:00.000-02:00

Sonho

Oh, Sonho!
Meu portal amado, meu pior delírio
Abraçado pelos braços teus sou em vão
Um ser-vivo, sonhador, um homem são
Que vive das cicatrizes do martírio

O martírio
Que só em ti eu abomino, feito criança
Não me acorda. Prende-me aqui como passarinho
Que tenta voar de asas cortadas, sem um caminho
Por entre as árvores de tuas esperanças

Ah, esperanças...
Tão moças, ainda sorriam quando devastadas
Dentro de um sonho, um delírio, um pesadelo
Brumoso como cada lágrima de meu puro zelo
Pelas moças que pela morte foram visitadas

Visitadas
Foram muitas noites em que não esteve lá
Quando me vi só, de olhos abertos, a tua espera
Pensando quieto em envolver-me em tua esfera
Mas não apareceste, deixou-me ali a chorar

Chorar...
Parece que me acostumei. Sempre fui muito frágil
Precisei de ti por tanto tempo, apenas p’ra sonhar
Mudei tanto, virei homem, e fico aqui a fraquejar
Pois te amo, Sonho, cruel beijo noturno lento e ainda ágil.

Antonio Carlos Vilela

Um Soneto Para Mim

2008-01-26T03:39:00.000-02:00

Um Soneto Para Mim

O resto de mim ficou para trás

Mesclado aos sonhos em que pude voar
Com a dama, valete, rei e o ás
Vendo num canto a fumaça transformar

Muralhas gigantes em puro pó,
Sorrisos e lágrimas em meras memórias
Deixando o cheiro amargo e só
Enquanto cavo aqui um poço de glórias

Bastaria por instantes sucumbir
Aos delírios do amor ou da insanidade?
Meu escudo maldito é saber rir

Quando fujo ou quando é pura verdade?
Desconheço meus olhos turvos
Tampouco os verdadeiros sorrisos curvos
(disfarçados de mentira que em chamas arde).

Antonio Carlos Vilela

O Gosto da Minha Voz [1]: Velório

2008-01-26T02:57:00.000-02:00

O Gosto da Minha Voz
- I -

- Velório -

”Tratas de me cativar com sucesso,
Até quando digo que não há regresso.
Das realidades... Estou possesso!
Sorri sim, para o maior demônio desperto!”

Entre os de preto com pés silenciosos;
Membros de linho, sem pele ou ossos...
Deslizei-me ventando com os mais perigosos,
Seguindo o enterro dos vivos, dos mortos!

Meu ultimo delírio, este antes dela!
E ela eu seguia, gargalhando lágrimas de vela...
...Um abraço! Fogo! Noite às mazelas!..
O coração exposto deu-me lugar em sua cela!

“São lindas tuas garras; tuas falas de mentira!..
Teu toque, olhos; perfume amargo de mirra!
São lindos os dedos... Calada tu admiras...
Luzindo dedos no copo.” E os meus: retorcia!

Quase! Quase consigo capturar-me em restos.
Os momentos infantes, e risonhos, e certos
Não foram feitos, e não estavas perto!
Assassinato com veneno; em troca: corações abertos!

O gosto da minha voz, eu sei... Ignorado.
Gosto arranhado, cinza, desolado.
Vai corroendo em vícios os resquícios de meu rastro!
Meu ultimo delírio e o ódio declarado.

Diego Guerra

Verde

2008-01-25T05:09:00.000-02:00

Verde

A ardência desce firme garganta abaixo.
Calor, um Sol particular a explodir-lhe as entranhas
Odor de Anis, sopra em seu hálito como uma dracônica baforada
E não tarda a trocar os pés e esquecer o nome das mulheres

Geme, canta, grita.
O Alcool em céleres torvelinhos corre o sangue
Metamorfoseia os humores em água de mangue
Oníricas companheiras, contradizendo o mito popular
Não vieram, o lúcido delírio visitar

Os companheiros vão ao chão
Sentindo o ósculo do cimento enchuvarado
A carícia fria da praça de calçamento enlameado
Estamos todos experimentando um paraíso de sensação

O Sol cobra seu preço, e temos areia e lama como os juros
de lembranças e não-lembranças.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

O Inverno Chegou

2008-01-22T02:51:00.000-02:00

O Inverno Chegou

Faz quanto tempo que o inverno chegou?
Por que faz tanto frio aqui dentro?
Todas as rosas se foram e o Sol já cegou
E tudo agora é muito mais lento

A janela está entreaberta, dando vez ao céu
Tão cinza e fechado. E agora?
O quarto está vazio e rabiscado em um papel
Está frio aqui. É como lá fora.

Acolha-me, chão em que piso. Estenda as mãos
Quero uma porta nova, uma nova janela
De que adianta se as paredes são iguais ou não

Ainda sinto muito frio dentro desta cela
Fecho a nova janela e tranco então a nova porta
Aqui, sentindo frio e repetindo a mesma nota.

Antonio Carlos Vilela

O Lado Triste da Realidade

2008-01-13T17:41:00.001-02:00

O Lado Triste da Realidade

Deitado no chão grita o homem
Rústico, pútrido, mal-amado
Olhando para as moças que somem
Canta aos prantos, o desafinado

Sem cama para abrigar os sonhos.
Seus trapos, cobertas, jornais
São seus amigos, ainda medonhos
Entre a eternidade e o frio matinais

Seus filhos também são filhos da solidão
Sonham, choram e até mesmo sorriem
Feliz ano novo! – desejo, levantando a mão

Que as vozes agudas jamais se silenciem
Para que um dia o espelho da sociedade apareça rachado
Para que cada ser humano dê vida ao que foi ignorado.

Antonio Carlos Vilela

Homens Tristes

2008-01-09T20:22:00.000-02:00

Homens Tristes

Ouvi de uma amiga querida, que escrevo histórias sobre homens tristes
- de certo o são;
Homens cujos sonhos foram cruelmente extirpados por si mesmos, pela socidade ou pelo amor.
Só as mulheres são felizes em minhas crônicas pueris
Essa mesma pessoa perguntou-me a origem da melâncolia
respondi-lhe com uma brincadeira - Meu bem, só as mulheres são melancolicas
os homens sofrem em um nível mais primal, por isso vocês triunfam e nós morremos
Ela sorriu, vestindo uma máscara de ignorância
e disse-me - Jean, você pensa demais -
Assenti com a cabeça ;
sim, de fato ; sou um homem triste.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

Sorrindo na Tempestade

2008-01-07T11:23:00.000-02:00

Sorrindo na Tempestade

Os seus passos eram compassos
Da melodia infante que cantarolou.
Por brotar acinzentada nas beiradas...
Para enviesar-se a tempestade que chegou!..
Tratou toda a corte do vendaval com descaso.

Tomou rumo das próprias entradas
E independendo-se assim, se perdeu.
Tempestade vil não se opunha;
Tratou-o como filho sacro, componente seu...
Ofereceu-lhe céus de mãos desatadas.

O sorriso distraiu-se da seriedade que dispunha
Para ser o sorriso adulto: estéril, sem dente.
Hordas dos breves pensamentos versificados
Carregados pelo vento em mexas anil sobressalentes...
Sorriso, sorrindo amparado com mãos de lascivas unhas.

– “Estarei nas oscilações dos astros!
Sorrindo na tempestade com euforia!
A tristeza familiar venta, advinda de todo o olhar!
Sorrindo na tempestade como não sorria,
Chegando a gargalhar ante ao ato, fato...

Por sorrir, a tempestade irá também me notar!”

Diego Guerra

Em Silêncio

2008-01-07T01:37:00.000-02:00

Em Silêncio

Lembra do quarto das paredes ocas?
Foi ali que toda a dor me consumiu
Em silêncio, aos berros por mil bocas
Em transe, sem ação e a porta abriu

Foste brilho intenso na mata aberta
Uma certeza, uns sorrisos, foste luz
Fez-me abraçar de forma concreta
Aquilo que não passava de luzes azuis

Que saudades dos sorrisos teus,
Das covas que os seguem
Resta-me agora o eco de museus

Tão vazios até que pequem
E transbordem lágrimas das paredes
Matando meus medos, minhas sedes...

Antonio Carlos Vilela

Medo de Acordar

2008-01-01T21:19:00.001-02:00

Medo de Acordar

Brincar de medo

Surrar o peito
Tremer os dedos
E é bem feito?

Um sonho, no escuro
Sonhar e sonhar
O sol nascerá então puro
Após o brindar

Não abro os olhos,
Não choro, não se pode.
O sonho é notório
Então choro, não me acorde

O medo cai
O chão se abre
O tempo vai
E já não cabe

Em todo o planeta
O oceano que criei
Só por medo,
Só por medo de acordar.

-Ainda assim, obrigado pelo sonho.

Antonio Carlos Vilela

O Resto

2007-12-29T03:45:00.000-02:00

O Resto

Olha quem vem de lá
Um rasgo no céu, um cometa
Caminhando devagar
Coberto de vermelho, com a cara preta

Estive no mar por uma eternidade
Saí por sobre as ondas seguindo a luz do Sol
Engasguei, respirava com dificuldade
Tudo era tão cinza e iluminado por um farol

Estive a ponto de chorar, quebrar-me
Rompi então a carapaça cinzenta, estive nu
Enxerguei tudo em cores, sentei-me

O pó da solidão era tão lindo, amarelo e azul
Quando tudo vira giz, só nos resta rabiscar
Fiz um mundo, um novo amor, um céu, um novo mar.

Antonio Carlos Vilela

O Orfanato do Sono

2007-12-24T06:30:00.000-02:00

O Orfanato do Sono

Duas garças voam, atravessando o rio
As flores colorem-se, exibindo-se p’ro mundo
E o céu é sorridente, atrás das nuvens de algodão
Crianças brincam à beira de um sonho profundo

Dançando, giratórias e cantantes, dando as mãos
Sorrisos sinceros, ingênuos e bem alimentados
Borboletas cor-de-rosa encantando as meninas
E os pés molhados dos meninos encharcados

O entardecer traz as nuvens para trás das colinas
Como nos retratos, o céu está belo e vermelho
Numa mesa comem felizes, as crianças do sono
E o jardim é verde, recheado de flores e coelhos

A Lua chegou, hora de deitar, hora de sonhar
Fecham os olhos todos eles, moças e mocinhos
Tão bonitos, encantadores, sorridentes e amados
Esperam o amor de uma família em seus caminhos.

Antonio Carlos Vilela

Ruas Quadri-Dimensionais

2007-12-24T05:19:00.000-02:00

Ruas Quadri-dimensionais

Lembro de subir a rua, lembro das risadas dos meus irmãos logo atrás, todos nós de hálito prenhe de álcool e boca cheia de riso, o abraço do braço amigo enlaçando meu pescoço, suspensório raspando no chão e silêncio partido pela trilha de obscenidades divertidas que afluíam de nossas mentes. Falávamos do amor e do sexo, com a leveza que só é permitida aos delirantes, lembro de ter em cada mão uma garrafa de vodka barata; não éramos doentes, não havia dor e muito menos solidão.

Hoje caminhei pelas mesmas ruas e não havia nada, luzes esparsas de antevéspera de natal, nenhum barulho exceto o do farfalhar das barras compridas das minhas calças na terra molhada; deitei só, no colchão empoeirado e cheirando a gato, esperando alguém, qualquer um, para me oferecer um carinho, um gole de uísque ou uma nesga de atenção. Ninguém veio, essa noite não deveria ser perdida no sono; fui ao centro, deslizando ruas abaixo de tênis enlameado, o último bar aberto, com seus dois bêbados cativos esmorecendo no fim de noite, pedi a saideira, a saideira da noite, do dia, da vida.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

Sem Sentido

2007-12-21T23:33:00.001-02:00

Sem Sentido

Sonoro, tudo é tão sonoro
O que é mudo não se cala e continua a gritar
O silêncio é apenas impressão
E a fumaça sussurra: Não!
O que é raro por aqui, onde os sons podem tocar

Um rosto delicado ou até a sua alma
Risadas exageradas vêm de fora das janelas
E são todas surdas, não se compreendem
Nem mesmo os velhos sábios que de fato as entendem
Resistem aos delírios destas bocas amarelas

O horizonte tão cansado fica cego.
Onde foi parar o Sol e as nuvens brancas do azul?
As velas não têm fogo, os isqueiros sem faísca
Chora a criança que não vê onde rabisca.
E agora não há leste, nem oeste, nem o norte e nem o sul.

Os jardins encantados são agora como água
Inodoros como o vento e intocáveis como o ar
As moças e os românticos estão agora desolados
Sem fungar os grãos de pólen das tulipas do gramado
Enfadados, os amantes já não podem prosperar.

E assim termino: cego, surdo, mudo, insensível e sem as rosas p’ra cheirar.

Antonio Carlos Vilela

Eterno Reduto

2007-12-18T05:23:00.000-02:00

O Eterno Reduto

De enlace em enlace

Pulando telhas vazadas e calhas fendidas
A casa com o tempo se arruína
O homem com o tempo fenece
Mas a idéia que lhe queima o espírito, esta tem seu eterno reduto

No fundo do mundo, no nodo do todo
A brasa retumba e crepita elevando e enterrando seu protetor

O voluptuosa amante que é a madame Liberdade
Ela, que em seus braços carrega os mais tenros amores
Debanda-se para o lado dos homens que lhe presenteiam
Reza credos de muitos deuses e alimenta mais uma gaiola
O fogo nascido no reduto do grito, a faz de novo plena mulher.

Em canto exasperado clama pelo beijo de tão caprichosa donzela
Aquele afogando-se no cotidiano e ignorante despero do conformismo
Ela lhe responde com duas direções - mas a escolha mais sábia reside no Eterno Reduto
O híbrido do Cognitivo e do Incógnito são a única bussola a se seguir

No escuro da iluminada solidão, o homem descobre seu passado e projeta seu futuro

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

O Vento

2007-12-15T01:12:00.000-02:00

O Vento

Das janelas, pelas frestas, vem o vento
Forte, veloz, destrutivo e tenebroso
Esvoaçando folhas, fechando livros
Batendo portas, veio o rigoroso.

E me avisou sobre tudo, durante a barulheira
Foi como um sonho louco, mas era real
Com um ar de arrogância incomparável
Gritou comigo e transformou-me em animal

Das janelas para fora era tudo beleza e calmaria
Das mesmas para dentro havia um holocausto
Não era como Vivaldi, soava como Beethoven

Era a mais bela revolta da natureza, tão áspera e nada lisa
Oh, fenômeno sombrio dentro de mim. Louvem!
E lá se vão velhas risadas até que o vento vira brisa.

Antonio Carlos Vilela

Último Canto Antes do Fim

2007-12-14T07:43:00.000-02:00

O Último Canto Antes do Fim

- ramo desfolhado PT. 2 -

Eis que encaro o Fim;
Um nó em uma trama de infindáveis cores e brilhos, um marco de era
A última estocada, precisa e furiosa a transpassar o flanco da fera
Fios trançados de sorrisos, lágrimas e intrigas untadas de betume
A distância aumenta, até sobrar da chuvosa noite só o negrume

O açoitar da água no chão ;
Parte o navio rumo a destinos incertos, sem carta marinha e nem timoneiro
Desdobra-se o tempo em formas e tons como no vidro sob o sopro do oleiro
A chuva lava o convés e lava os olhos do homens de olhos sempre despertos
E o marinheiro metido em gabolices proclama – quando voltar , tenho três amores de braços abertos -

As vozes experientes dizem-me
- dê tempo ao tempo ;
e em minha mente rocambolesca surge – para que o tempo, que já é o tempo, quer o tempo que simples humanos como nós podem oferecer ?
Prazeres Singulares, eu vos digo.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

Submersão

2007-12-11T00:11:00.001-02:00

Submersão

Não vejo as baleias. Voltem minhas orcas, voltem!
É tudo azul, dentro de uma redoma surda
Aqui apenas há solidão. Nem solo existe mais
E lá em cima é só mistério, uma neblina absurda

Gosto daqui debaixo. Abaixo de tudo e acima do nada
Raramente nascem flores, umas flores do mar
Exalando no azul uma fumaça rosa que lembra as ondas
E aqui as ondas são a chave do céu, como as nuvens de lá

Que saudades dos pelicanos, bem-te-vis e pombos
Quase sempre ignorados por nós, os tais racionais
Sinto falta de um canto pra sentar

Aqui não há sentimento, sentido; apenas paz
Longe do perto e perto do longe como há tempos atrás
A luz é sempre apagada por medo de errar.

Antonio Carlos Vilela

Minha Ave

2007-12-08T00:31:00.000-02:00

Minha Ave
- Friendship in alien landscapes -

Não é como olhar para as nuvens
Nem como admirar uma velha árvore
Os pássaros voam, eu nem ligo
Só consegui sentar no chão de mármore.

Tentei encontrar por toda a floresta
E só me restaram os ramos desfolhados
Em nenhum daqueles galhos eu o encontrei.
Desolado, perdido, vazio, desesperado.

Bata as asas de forma forte e bonita
E grite embriagado enquanto voa.
Minha ave, meu amigo, voz que ecoa

Tem em tua patinha aquela velha fita
Com meu nome em letras rabiscadas,
Tortas, ímpares, sujas; como nossas piadas.

-Pra você, Jean.

Antonio Carlos Vilela

Jornada do Desespero

2007-12-04T14:57:00.000-02:00

Jornada do Desespero

Com quantas letras posso me arrepender em forma verbal?

Uns copos na pia, três pratos sujos, umas gotas irritantes.
Assim começa a jornada do desespero.
Ao fundo do quarto, vê-se que sou eu cortejando as estantes
Brincando, inocente, com os dedos no isqueiro

Incapaz de sorrir, eu caminho até o banheiro, querendo um espelho.
Bagunço meu cabelo, faço caras e bocas
Nada disso me faz rir, tampouco chorar. Sou assim, feito de pedra
Ofegante e estúpido cuspindo vozes roucas

Decidi não acreditar em anjos, muito menos em deuses
E sou sempre assim, feito de pedra
Quando chove agarro-me em galhos e os mesmos sempre quebram
Caio no chão e não sinto dor, pois sou feito de pedra

É tão difícil assim fazer amor com os bons abraços?
Verdades, verdades e verdades. Só queria dizê-las
E quando sinto o chão gelado, enxergo tudo embaçado
Fecho os olhos e fujo para longe, além das estrelas

Estive eu apagado por umas estrofes? Talvez, sempre talvez.
Delirando a cada metro caminhado dentro de casa
Suando frio, sangrando por dentro ou chorando por fora
Sinto aos milhares as saudades que ardem em brasas

Não me restam forças para encarar o sinteco gasto e as paredes pintadas
Já não sinto as pernas que me guiam por dentro da grande gaiola
As janelas estão trancadas, estou fora do alcance dos olhos do céu
Choro no chão por piedade como um velho moribundo pedindo esmola

Sussurrando, gemendo, agonizando, tremendo. Foi assim que terminou
Rastejei-me pela porta até que finalmente fiquei de pé
Cravei a chave, girei a maçaneta. Minhas mãos e os dedos tortos sentiam dor
Verdades, verdades e verdades! Gritei verdades inundando o corredor.

Minhas verdades são o mais puro arrependimento.

Antonio Carlos Vilela

Ramo Desfolhado

2007-12-02T06:24:00.000-02:00

Ramo Desfolhado

Existem ótimas metáforas para o tempo;

O curso de um rio, uma dobradura de Moebius, uma chama a queimar
Para a visão encerrada nestes olhos, sobrou só o mórbido a respirar
Os dedos correm pelo ramo e a cada passada o número diminui
Da árvore morta, o galho partido, o tempo passado e os amigos perdidos.

Devoro - Carne e sangue, dúvida e elucidação,bálsamo e veneno
Vivo- Sabor do vento na língua, no peito tremor terreno
Devoro – Minutos rápidos e eternos, Horas melífluas ou distantes
Vivo – Desfolhando um ramo e eliminando pessoas redundantes.

Vocês lembram de tempos mais inocentes, onde nossas prioridades eram outras ?
O tempo passou; a folha rasgou, o desenho borrou e o sonho partiu.

Jean Gonçalves Limoeiro

Quando Cambaleio

2007-11-26T18:59:00.000-02:00

Quando Cambaleio

Não conto os meus passos descalços
Tentando disfarçar e não olhar pros pés
Tão sujos, feridos, doloridos e cansados
Mas é inevitável – sete, oito, nove, dez...

E quando noto, choro de dor ou por amor próprio
Finjo rir soluçando, ao rastejar de meus calos
Enquanto olham-me os “racionais” enojados
Falantes como sempre. E eu aqui a detestá-los

Onze, doze, treze, catorze, quinze... – Não paro!
Tropeço e ralo meus joelhos; quando eles riem
Não me zango, sorrio, e dou uns passos tortos

Amparo-me nas bordas da mentira. Apreciem!
E antes do vigésimo quinto toque no chão
Olho pros lados, e quando rio, estão todos ali, mortos.

Antonio Carlos Vilela

Apenas Beijos

2007-11-22T16:30:00.000-02:00

Apenas Beijos

Ó fascínio! É princípio, é suspiro...
Ao redor a dança dos sons é muda
Gritam, gritam as pupilas sob os cílios
Até que as línguas se unificam e desnudam

Duas bocas frenéticas, abertas e fechadas
Os olhos se trancam e apenas imaginam
São tantas palavras silenciadas por segundos
De amor, desejo e atos que alucinam

Vinte dedos que tateiam cada poro
Incansáveis! – Cabelo, ancas, seios, peitoral...
Vinte dedos, quatro mãos, dois corpos

Abrem-se calados por um odor inodoro
Desnorteados sorriem por uma graça banal
Dão um trago no cigarro; dão um trago num dos copos
(E acordam finalmente de um sonho tão real).

Antonio Carlos Vilela

Malditos Ponteiros

2007-11-22T16:26:00.000-02:00

Malditos Ponteiros

Os ponteiros, malditos ponteiros...
Apontam a segunda hora do dia
Sob a Lua, tão carente de alegria
Os ponteiros, malditos ponteiros...
Limitam toda a minha fantasia

Estou perdido dentro do meu mundo
O paraíso das baleias deteriorou
Diante de meus olhos vermelhos, e ela chorou
Estou perdido dentro do meu mundo
Entre a fantasia e a aquela me amou

Injusto perder o desejo momentâneo
Por decência, medo, moral ou respeito
E manchar eternamente o lençol que deito
Injusto perder o desejo momentâneo
Quando é jovem e não se sabe amar direito

Antonio Carlos Vilela

Soneto para o Retorno

2007-11-22T16:23:00.000-02:00

Soneto para o Retorno

Volto agora, sombrio, possuído pela bruma
Frustrado, um tanto perdido
Tão pequeno, num mundo escondido
E durmo sempre sozinho, esperando que isto consuma

Meu corpo, meus erros e quem sabe meus acertos
Mesmo que doa a quem me ama
Sendo uma dor que grita e chama
Seus corpos, seus erros e os suspiros obsoletos

Cintilante voa rubra, a borboleta
Que não crê nas bondades de Deus
E tampouco nas maldades do Capeta

Por toda a minha sanidade procurei uma loucura
Percebi que estes sonhos são só meus...
E no hedonismo encontrei por fim a cura.

Antonio Carlos Vilela

Feéria

2007-11-19T14:08:00.000-02:00

Feéria

O Homem bebe, sorve cada mísera gota de seu copo de vício
Em seu corpo a mágica percepção irrompe rasgando como um cilício
Brumas desmanteladas, cortinas abertas para espetáculo da visão
Feéricas formas alinham-se exortando-lhe o corpo e o coração

Portões que foram escondidos quando se formavam sinapses
Recobertos por mecâno-tele-grafias e permutadas neuroses
Segredos dispersos no espaço, disponíveis apenas os filhos da oneiromaquia
Ou para os que se deixam levar pelo toque da anseida autarquia

Gritos de felicidade, lágrimas fugidas ofuscadas pela rósea luz
Paisagens adocicadas risadas, tardes árcades e beijos de alcaçuz
E bêbado de amor o homem vocaliza seu amor
Tui lucent oculi
sicut solis radii,
sicut splendor fulguris
lucem donat tenebris.

Jean Felipe L. Gonçalves

- escrito no teclado virtual, e viva o amor.

Como Sempre

2007-11-02T22:50:00.000-02:00

Como Sempre

Quantos beijos viraram abraços?
Quantos corpos viraram adubo?
Quantas letras viraram poesias?
Quantas mortes viraram cemitérios?
Quantas verdades viraram heresias?

Tenho tantas dúvidas que mal consigo calculá-las
Sobre mim, sobre quem, sobre tempo,
Sobre além!

Venho de um sonho, pai de desejos frívolos
Quase todos utopias, quase todos pervertidos
Eu que jovem, guardo mágoas e cuspo poesia
Como barata, sou temido e sou todo covardia.
Quase todo pele e osso, minto sempre, divertido

Quantas lágrimas viraram tragos?
Quantos copos viraram embriaguez?
Quantos fatos viraram história?
Quantos sorrisos viraram lembranças?
Quantas mentiras viraram verdades?

Sinto medos em forma de argila, ferro, concreto
Medos de mim, medo de quem, medo do tempo,
Medo do além!

Amo a fumaça que me cobre quando me escondo
Mesmo que visto a olho nu – Estou ali escondido
Como meus sonhos, minhas eternas mentiras
Brilham: cristais, ouros, pratas, rubis, safiras
Quase todo pele e osso, como sempre, comprimido

Antonio Carlos Vilela

Verões

2007-10-30T18:45:00.000-02:00

Verões

Fujo dos olhos de Horus; calor impecável. O mais breve amor sentido nas oitavas daquela voz viera buscar no esconderijo, qual faz toda a Lebre atroz. Só aí confundi olhar, perfume... E veio então plantar no cego, que se mata de êxtase e ressuscita com café em manhã de inverno... Em uma noite extra que tragara o ar gélido da Serra, comprimindo o coração como um rato. Olhos de Horus; amor antigo, primavera... Veio todo enrugado mostrar, no verão, o caminho.

Sorrindo com ódio o mesmo texto vazio, do Sol traído e trocado. Escorreu no tal semblante um velho vinho, para o mamífero mais desejado. Fujo! Fujo! Aspiro, tusso, escarro, lato, e definho. Dentro da casa a mobília ri, ri de mim e do que não digo. O brilho fabrica as sombras... Esse bairro, esse Mar distinto! Outro sol examina as ondas – Dentro da casa a mobília rindo.

Diego Guerra

O Homem das Palavras

2007-10-22T16:00:00.000-02:00

Ilustração: Antonio Carlos Vilela
O Homem das Palavras

Tantos homens caem mortos, viram pedras
Perante à tanta fome, doenças e filosofia
Nenhum de nós compreende cada palavra
Finge que ama e escreve poesia

Filhos desconhecidos, conhecidos ou perdidos.
Todos eles falam... E os que não falam, respiram.
Nenhum de nós compreende cada palavra
Só os corajosos que apenas suspiram

Em filas indianas, pingam as gotas de bafo
Cerveja, Uísque, Licor ou Champanhe
Nenhum de nós ousa saber aquelas palavras
Ignoramos as verdades, admiramos o mendigo que se banha

Vem um homem lá do fundo, onde é escuro
Cantarola uma bossa: nova ou antiga
Esse sim, conhece bem as tais palavras
Mas não rima, o motivo é a cartola que o castiga

De joelhos, põe-se a chorar sobre a folha que no chão aterrissara
Era composta de sessões pautadas – de cinco em cinco
Naquele papel tornaram-se nítidas as tão difíceis palavras
Que apagaram nas cinco lágrimas cortantes como zinco

Era tão sério o pobre homem
Que virava pombo num chafariz
Nascia das fumaças que somem
E voa cinza! Oh ave imperatriz!

Antonio Carlos Vilela

Alma

2007-10-14T15:36:00.000-02:00

Alma

Adora teu corpo
Cordeiro de deus
Casaco de pele
Com pelo de bicho

Da cintura pra baixo
Ela tenta sair
Trazendo ereção
Ou cagando lixo

Evandro Sussekind

Quanto à Morte

2007-10-13T02:51:00.000-03:00

Quanto à Morte

- Ainda no paraíso -

Saber morrer não se trata de apagar.
P'ra saber morrer basta viver enquanto morre.
A busca às baleias apenas começou,
E já falo sobre morte como se sábio fosse eu
Que morrerei sem nem ao menos saber que não vivo.

Antonio Carlos Vilela

Uma Tarde

2007-10-10T16:16:00.000-03:00

Uma Tarde

Foi como sempre aconteceu

Éramos nós dois e a nossa paz

Fez tanta falta ao tolo "eu"

Essa harmonia que me traz

Foi como há muito ocorreu

Seja a lua, o céu lilás

Veja que a tarde escureceu

Aquela luz não volta mais.

Antonio Carlos Vilela

Máscara [2]

2007-10-10T15:58:00.000-03:00

Máscara [2]

Vêm as ondas. Vão as espumas
A maresia é tão serena esta noite
Das gaivotas caem as plumas
Como as do pássaro que tu foste

Vivo de música e poesia – Quanto a ti?
Não leio teus medos e nem teus arrepios
Basta se quebrar ou se partir
P’ra eu descobrir de onde vêm os assobios

Quem governa? Quem ama? Quem sofre?
É tão difícil de saber, sempre foi
Tens a ti mesma lacrada como um cofre
Seja lá como p’ra ti isto soe

É tão utópica aquela realidade falsificada
Que me constrange, reprime, me machuca...
É tão real sonhar com mentiras abusadas
No fim é como um soco forte, direto na nuca.

Antonio Carlos Vilela

Nice

2007-10-07T03:54:00.000-03:00

Nice

Os olhos acordam no colo do Sol, e o rosto se benfazeja da brisa marítima
Faz essa praia tão distante do meu verdadeiro ser parecer íntima
A menina, fiapo de gente e branca como porcelana de tia-avó
Vai à França, e eu no Rio de Janeiro morro só.

A areia daqui não é branca, e aqui não existem mais aves a gorjear
Um paraíso de filme da década de trinta, como será “Quando Setembro Chegar”?
Não tenho dinheiro para pagar nem ao menos um uísque, estou hospedado no Mirana
Sob guarda-sóis vermelhos brancos e azuis cruzei o olhar à paisana

Tensão dos olhares engajados em um embate psicológico a dois
Os lábios tremelicantes rosáceos tentam esboçar um pressupôs
Dois passos para frente e seus olhos negros seguem meu rastro até o nadir da visão
Sorriso, triunfo, vitória! Ou teria sido a pior perdição?

As asas de Eros me carregam de volta ao ristorant
e não há mais porcelanácea diva ali sentada, é sonho de guri.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

Entre a Fumaça e a Areia

2007-10-07T03:45:00.001-03:00

Entre a Fumaça e a Areia

Toda noite acendo uma vela, perto, bem perto da janela
Bate o vento fraco, e sorrateiro rabisca no ar
Entrelaça no azul, dentre as estrelas, a fumaça que rebela
Uns olhares boquiabertos nos bares a berrar

E assim surgem desenhos; criaturas monstruosas
De todas as cores, formas e odores, a rosnar
Feito as berrantes e histéricas mães orgulhosas
Que entre flores, portas e bares se põem a chorar

A vela cospe fumaça, mais fumaça que o suportado
O céu engasga, o céu soluça, o céu se cobre... E chora
Nuvens negras que banham uma menina no telhado
E o céu revolta-se, grita – O céu deprime, mas não agora

Vai chuva cristalina e cinza, apaga o incêndio
O fogo é semente, semente de fumaça
Abafa os suspiros dos desesperados – Que tédio!
A fumaça é fruto do fogo e nunca teve graça

Sons que escorrem pelas rachaduras das paredes
Pintam tudo o que há em preto e branco – naquele quarto vago
Agora é tudo tão alegre, falso e pervertido sobre as redes
Penduradas nas esquinas esfumaçadas deste trago.

Num deserto, a fumaça se confundiria com a areia?
Beduínos que vagam sob sol e sob chuva
Hão de responder minha pergunta – Dúvida alheia
Oh, beduínos calejados de mãos nuas de luva.

Fumaça ao meu redor
Fumaça por todo canto
Já não respiro – sinto um nó
E na areia deixo meu pranto

Durmo na areia e viro fumaça.

Antonio Carlos Vilela

À Uma Gata Branca

2007-10-03T22:16:00.000-03:00

À Uma Gata Branca

- 29/07/2007 - 30/07/2007 -

Os gatos... e o frio,
Todos deitados pela varanda;
Olhares impermeáveis brincando
de ciranda
Pelo pêlo quente e macio.
E disse a própria Gata Branca:

“Vos falo dos cantares
E sussurros inaudíveis,
Dos males mais acessíveis,
Das velas que jorram luzes
nos altares.” –
Bocarras férteis e infalíveis

Tornam-se espaços
E chamam de lugares,
Roubam com seus sonares,
Dos desenlaces,o próprio laço...
Crivam de bobas lendas os luares
mais inesquecíveis.

“Vos falo dos cantares
E sussurros inaudíveis.”

Diego Guerra

Recanto das Baleias

2007-09-30T21:39:00.000-03:00

Recanto das Baleias

- Meu Paraíso -

Há um eterno azul longe daqui, bem longe
É em outro mundo, mesmo que dentro deste aqui
Onde tu gritas e logo o silêncio te responde
E mesmo na escuridão, imerso, ele sorri.

Navegam por ali as nadadeiras tão brilhantes
Que carregam por ofício o corpo vil do ser que as comanda
São como asas de borboleta, borboletas navegantes
Voam entre as bolhas do azul e naquelas nadadeiras mandam.

Nunca vi este lugar, não toquei naqueles seres
Apenas imagino, e é imaginando que amo aquilo tudo
Consigo até ouvir as baleias exalando seus poderes
Onde sou impotente: cego, fraco e submerso fico mudo.

De onde eu venho há uma pessoa – amo-a
De onde eu venho há além de tudo a religião
De onde eu venho há uma canção – clamo-a
De onde eu venho nunca tive a sensação.

Nunca morri neste mundo planejado
Nasci tantas vezes que até já sei fazê-lo só
Ando descalço sobre o vidro esmagado
E me lembro da canção: tem Sol, um Ré menor, Fá e até Dó.

Antonio Carlos Vilela

O Berro Torto do Homem Semi-reto

2007-09-29T01:42:00.000-03:00

O Berro Torto do Homem Semi-reto

Ele sempre diz que o mundo nasce
Das vísceras do homem reto,
Bancado pelo homem reto,
Para ele e somente abrigar.

Diz aos berros: Homem torto!
Pra vir orar vesti-me torto,
Fantasiei-me torto e digo:
Põem a culpa no homem reto!

Lendo o jornal
Homem reto que era torto fica quieto,
Não desmente o destino certo,
E a gangorra é contínua.

Quando termina o berro
Despe-se ainda torto,
Pois não há vestes para praia.
Enfumaçado em sua barba rala
Que se move ao seu berrar.

Agora na larica
Volta reto pro chiqueiro,
Cumprimenta o mundo inteiro
Pois está de volta ao lar.

Sua cama é reta
E os homens retos estão fora,
Sempre rechaçados,
Ganhando seu jantar.

Evandro Sussekind

Do Impulso Ao Fato

2007-09-29T01:36:00.000-03:00

Do Impulso Ao Fato

Eu olho o objeto e discorro sobre mim
Olho para ela e discorro sobre mim
Quando finalmente discorro o objeto
Eles discorrem sobre mim
E eu discorrendo eles discorrendo sobre mim, esqueço o objeto.

Então eu grito, mas o silencio contrapõem o grito
Prepotência! Insolência! Suspendi a brasa do peito para a garganta:
Mundo de merda! Pensei para desabrochar a pétala de cada vogal
Optei pela letra A que corria suave e sonora
E tornei a gritar... Venci.

Cruzei as pernas, mas o vento varreu o cenário e minhas vestes
Fiquei nu, sentado sobre a impotência
Desesperado, levei as mãos ao cabelo e não o achei
Tentei com força empurrar as mãos contra a face e não achei...
Nem mão nem face.
Havia então uma goteira no meio do nada
E foi o que restou dos meus olhos.

Foi então que saiu: Eu te amo.

Evandro Sussekind

Ambiente Feérico Número Um

2007-09-23T04:31:00.000-03:00

Monstros

- Ambiente Feérico n.1 -

Desde guri temo o escuro, temo a ausência visual de fótons, temo o reverso da luz; o armário que antes só guardava roupas agora esconde em seus interiores bestas lovecrafteanas, a televisão preserva em sua tela um brilho mortiço a lembrança infantil de “Poltergeist” volta furiosa. Mesmo meus cabelos, no frêmito de susto, parecem tentáculos de seres impronunciáveis; os olhos semicerrados percorrem a penumbra lúgubre que envolve o quarto os cabos do computador escalando a escuridão são como matas xenomórficas, sorriem para mim em sua obscuridade. O espelho reflete uma imagem minha, mas não sou eu, nunca tive dentes pronunciados dessa forma e nem um malévolo sorriso que goteja sua perversão; preciso acender a luz, mas ela está distante, do outro lado de um oceano de vácuo frio cujo visar da imensidão faz subir através da espinha uma sensação de vômito misturada à dor.
Esse é o Medo, não aquele medo do qual você pode fugir e que faz seu sistema endócrino despejar Adrenalina na corrente sanguínea, e sim um medo inexplicável, um pânico sufocante um híbrido de ágora com claustrofobia, um terror de existir em um espaço assim.
A porta se abre, e o feixe de luz queima os olhos, mas essa dor inversa fornece paz um rosto familiar configura-se, ouço a voz :
- Ah , ele está dormindo.
A porta se fecha.

Jean Felipe Limoeiro Gonçalves

De Irmão Para Irmã

2007-09-23T01:55:00.000-03:00

De Irmão Para Irmã

Tenho para mim: emoções, verbos e poesias
Assim como tenho olhos, boca e ouvidos
Escuto, cantarolo, e enxergo a luz dos dias
Mas não ouso piscar olhos sem o riso absorvido

Tão pequena, tão sabida, sob os cachos da inocência
É de um corpo tão compacto que em meus braços faz abrigo
Olha nos meus olhos, vê as lágrimas e logo se intriga
“Você está triste, irmão?” - Não é nada, meu amor, eu logo digo

Diferentemente de todas as outras, está ali...
Dá gargalhadas exageradas, e então sorri!

Joga bola, chega suja... – Como todas as crianças da pracinha
Não sossega, caminha pela casa, incansável, ela só grita
Ela sorri e nenhuma das crianças se compara à minha
Faz bagunça, leva bronca e com a mãe ela se irrita

De voz aguda e gênio forte ela veio ao meu mundo
Não falava, não andava, nem dente ela tinha
E no peito a sensação que bate bem no fundo
Balança-me a cada riso desta linda garotinha

Tuas exigências, tão ingênuas, me penetram os ouvidos
Numa cadência perfeita que faz dela uma princesa
Tão inocente, ainda falta muito até teres crescido
E num dia no futuro o teu sorriso apagará toda a tristeza

Irmão, é assim que me chamas quando pergunto quem sou
Esconde o rosto sorridente quando está envergonhada
Faz um lindo desenho: sou eu - e pergunta: Você gostou?
Digo que sim – Recebo em troca a tua linda gargalhada.

Antonio Carlos Vilela

Cômodo

2007-09-17T21:00:00.000-03:00

Cômodo

Adapta-te primeiro a estar entre cobras
Em seguida se adapta a ser cobra também
Não tenta mais convence-te de usar mãos e pés
E agora aos rastejos vai de encontro ao que és.

Evandro Sussekind